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fandom: angel, fandom: buffy, het, pareja: angel/buffy, pareja: angel/wesley, slash

TÍTULO: --
FANDOM: Buffy - Ángel. El Jossverso de los vampiros, vamos.
PAREJA: Ángel/Wesley (y Buffy/Ángel. Más de lo que me gustaría xD)
RATING: ¿PG-13-ish? ¿Tirando un poquito a la alza?
NOTAS: Ahora sí que sí la primera incursión seria en el fandom. Estoy acojonada con este fic, y como es el primer intento de verdad, estoy bastante convencida de que lo he hecho mal, así que, you know, aprecio consejos. Muchas gracias a sineh, que me hizo la beta (y remasterizó la última línea xD) y a chocolaticida, porque el fic es para ella y me estuvo aguantando mientras lo escribía y eso.
SPOILERS: Post cuarta temporada de Ángel, y quinta de Buffy. Así que, you know, spoilers hasta ahí.

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Escucha la noticia en quince informativos diferentes ese día. El enorme cráter que hay ahora dónde antes se encontraba Sunnydale, y las desconocidas listas de cadáveres que no encontrarán. En cierto modo está bien, la ciudad estaba casi desierta para cuando el Apocalipsis llamó a sus puertas, así que supone que el daño no es máximo.

Y ganaron, gracias a ella. A ella y a muchas personas más, pero Ángel ve pasar los informativos y sólo tiene una imagen en la mente. Y es egoísta e infantil o puede que increíblemente heroico y maduro por su parte, pero lo único que puede pensar es lo ha hecho y Buffy ha sobrevivido y en la extraña mezcla de sentimientos que eso le provoca. Cuando recibe la llamada, desde una cabina telefónica de un "antro infernal, aunque no es peor que la Boca del Infierno. Bueno, un poco menos limpio" en un rincón perdido de California, a Ángel le tiemblan un poco las piernas y hay una sonrisa que roza el orgullo bailando en sus labios.

No hablan mucho. Buffy tiene aún mucho que hacer, una vida que reconstruir. Salvar el mundo es terriblemente agotador, ella tiene la garganta seca de reír o llorar o lo que sea que haya estado haciendo, y él tiene miedo de preguntar quién ha salido bien parado y quién no, porque sabe cómo van esas cosas. Las pérdidas inherentes a la guerra, y es posible que evite el nombre de Cordelia adrede.

Después de eso, hay un prolongado silencio. Ángel no tiene un número al que llamar, y, aunque lo tuviera, no sabría qué decir. ¿Qué tal? ¿Qué vas a hacer ahora? Deberíamos vernos. ¿Cuántos muertos? Te echo de menos. Cosas inapropiadas y que tampoco tiene ganas de preguntar. Cosas que ya no debería haber entre ellos porque Buffy lo dejó claro, la última vez, y él la creyó. Dejarla madurar y crecer y amar y morir y todas esas cosas estúpidas que intentaba decir con la maldita analogía de la galleta. Todas esas cosas que debe, pero no quiere. No, ése no es el problema. Sería perfecto, si lo fuera. Algo a lo que ya está acostumbrado. El problema es otro, que quiere, pero desearía no hacerlo, las cosas serían mucho más fáciles, dentro de su complicado orden. Porque si sólo hay una posibilidad para joderlo todo, y ésta está fuera de su alcance, entonces es todo mucho más sencillo.

Así que no la llama. No la busca. Lo sabría si hubiera pasado algo, lo sabría si Buffy estuviera muerta. O al menos se autoconvence de ello. Y, después de todo, le prometió espacio.

Finalmente, es Wesley el que le pone los pies en la tierra de nuevo. Metafóricamente hablando. Ha pasado dos semanas no-pensando en Buffy, intentando adaptarse a esta nueva realidad y descubriendo que puede tomarse vacaciones pagadas sin que nadie se dé cuenta.

Wes entra en su despacho mirando al suelo y cerrando la puerta con cuidado, antes de informarle cordialmente de que

- Nos vamos a Londres.
- ¿Perdón?

Ángel apenas levanta la mirada de los informes. Mucho qué hacer. Demasiado. Nunca hubiera imaginado que una firma demoníaca conllevara tantas cantidades de papeleo. Cantidades industriales. Debería tener a alguien que se encargase de esto. Probablemente lo tiene, y aún no lo sabe.

- Londres. Salimos en una hora.

Parpadea. Wes mira hacia su mesa, hacia la ventana, hacia las malditas paredes, cualquier sitio excepto encontrar su mirada, y Ángel no está muy seguro de cómo reaccionar.

- ¿Por qué?

Se encoge de hombros. "Museos, parques, el palacio de Buckinham", luego hace una pausa, "Buffy se está quedando en casa de Giles durante unos días."

Le lleva unos segundos acoplar ese dato a su mente. Después de todo, no está pensando en Buffy. Desde hace dos semanas.

Traga saliva antes de dejar el fichero sobre la mesa. "¿Y?"

Wesley enarca las cejas, y esta vez sí que levanta la mirada. Se acerca despacio hacia su mesa, como si midiera cada movimiento, y se apoya levemente contra el tablero.

- Llevas dos semanas con la cabeza en las nubes, Ángel. Necesitas verla, aunque sólo sea para - traga saliva en ese momento, y hay una pequeña sonrisa en sus labios, como si le costara un mundo formarla - comprobar que está bien.
- Yo no...

Wes levanta una mano y le para a media frase. "Lorne me matará si no te convenzo, dice que le das dolor de cabeza y está en la otra punta del edificio", ahora sí se inclina un poco más en la mesa, una mano sobre los papeles e intentando no sentarse encima de nada importante. "Además, será bueno para ti. Un cambio de aires después de lo de Cordelia y Jasmine y..."

- Wes, si quieres que me tome unas vacaciones...
- Ángel.
- Wesley.

No sabe cómo lo hace. Buffy también lo hacía, el "Ángel", parte suspirando, y parte inspirando ese sentimiento de escúchame o te partiré las piernas que inevitablemente hace que cierres la boca y escuches. Darla no lo consiguió en casi doscientos años de convivencia y a Buffy y a Wes les llevó unas pocas semanas.

- Sabes lo que quiero decir.

Respira hondo. Metafóricamente hablando. Literalmente hablando es sólo un gesto dramático que a veces le recuerda cuando su corazón bombeaba sangre; una ilusión, nada más. "Lo sé, es sólo..." Ahí está de nuevo, el gesto, y luego se frota los ojos de manera cansada. "No sé si es demasiado pronto, después de lo que pasó."

- Pronto o no, tienes que hacerlo. Controlar una firma demoníaca no sirve de nada si tienes la mente en otra parte.

Intenta sonar inflexible, autoritario. Y lo consigue, en su mayor parte. Le late el corazón demasiado rápido, y vuelve al juego del principio, eso de apartar la mirada cada vez que Ángel levanta la vista.

Ángel no le contesta, y Wes no necesita más que unos pocos segundos para ponerse en marcha hacia la puerta.

- Una hora.





Al parecer Wolfram & Hart tiene su propio jet privado. No es que no lo imaginara, aunque resulta tremendamente más impactante cuando lo tienes delante.

Así que se queda quieto durante unos segundos, con su bolsa en la mano y los labios entreabiertos. No se consideraría boquiabierto, sería un completo error de cálculo, pero es cierto que es...

- Surrealista, ¿verdad?

Wes se ríe por lo bajo, echándose su propia bolsa al hombro y adelantándose para alcanzar el avión.

Se pregunta cuántas cosas ha empaquetado, cuántas debería haber empaquetado él. No está muy seguro del tiempo que estarán allí. Días. Horas. Y hay una irritante voz en una esquina de su mente que le advierte de que cuanto menos tiempo pase cerca de Buffy, mejor estará todo.

La otra parte de su mente que le hace rememorar el vuelo de Indiana Jones y el Templo Maldito en cuando pone un pie dentro del jet tampoco ayuda demasiado a sus nervios. Hay demasiado espacio. Enormes asientos de cuero blanco y la suficiente cantidad de alcohol para emborrachar a un elefante. Tan impoluto en apariencia que tendrá suerte si no está pilotado por los líderes de una secta demoníaca que no terminan de apreciar al nuevo jefe del bufete.

Se deja caer en uno de los asientos, removiéndose incómodo contra el cuero. Es extraño, tener todo ese tipo de cosas al alcance de la mano de la noche a la mañana. Wesley no parece tener su mismo problema. Se sienta calmadamente, al otro lado, junto a la ventana. Mirada perdida y como si estuviera a kilómetros de distancia. Dice "relájate" y Ángel se pregunta por qué nadie más viene con ellos. Si es la idea que los Poderes que Son tienen de una broma de mal gusto.

Relájate, se repite.

Y lo hace. Dejar caer la cabeza contra el respaldo e inundarse en el olor de cuero que no parece nuevo. Del Johnnie Walker que Wes se ha echado en el vaso nada más entrar, y de la forma en la que parece poder predecir el ritmo del palpitar del corazón de Wesley sólo con pensarlo. Ojos cerrados y un ambiente demasiado nuevo, demasiado alienígena.

Cae dormido en algún punto. Con todas las ventanillas tapadas, la imagen de Buffy en su mente y la mirada perdida de Wesley en algún rincón del jet.





Estar de nuevo en Inglaterra resulta extraño. Demasiado tiempo, demasiados recuerdos. Wesley le pone una mano en el hombro cuando se queda parado en medio de la pista de aterrizaje, y un escalofrío le recorre la columna, a pesar de que no ha habido un cambio de temperatura necesariamente brusco.

Ha anochecido durante el vuelo, y el cielo es una mezcla de terciopelo azul, neblina gris y puntos luminosos dispersos que no llegan a formar ninguna constelación.

Wesley retira la mano, después de unos segundos, cuando Ángel evita mirarle. Habría sido mucho más sencillo venir sin compañía. Con otra compañía. Habría sido mucho más sencillo quedarse en Los Ángeles. Punto.

Pero tiene que verla. Odia admitirlo, pero lo necesita. Una prueba real, algo tangible que le demuestre que está bien. Verla y olerla y tocarla y sentirla. Ya debería haber alcanzado un punto en el que cosas así dejasen de importarle.

"Vamos", murmura, casi con un gruñido, y avanzan en silencio.





La casa de Giles exuda ese ambiente a Sunnydale del que ninguno de ellos ha podido desprenderse nunca. Una casa relativamente amplia, relativamente hogareña, llena de estanterías que no dejan de acumular polvo y sombras que parecen no dejar de acechar cada movimiento. O quizá es sólo la costumbre.

Cuando llegan, Buffy no está en casa. Wesley y Giles se estrechan la mano con recelo y Ángel se apoya contra el marco de la puerta, intentando discernir más figuras dentro de la casa, esperando a que alguien le invite. Los labios de Giles se tensan cuando lo ven, una sonrisa tentativa y como si no supiera cómo actuar.

"Ha pasado mucho tiempo", y un pequeño asentimiento por su parte. Y sonríen, los dos, porque realmente no queda otra cosa por hacer. Giles da un paso a un lado antes de decir "podéis pasar", y apartar la mirada de ellos. Puede oler algo que no llega a ser miedo, pero sabe que los músculos de Giles se tensan cuando está cerca, y que la idea de un reencuentro con Buffy no es su concepto de diversión.

Bienvenido al club.

Wesley espera a que la puerta esté cerrada, a que Giles comience a avanzar por el pasillo dando datos sin sentido sobre la hora de llegada de Buffy, para respirar hondo y empezar a caminar. En algún punto entre "Dawn quiere entrar en Oxford" y "planean un viaje por Europa", Ángel deja de escuchar, y Wes parece lanzarle miradas furtivas. Algunas de las cuales, Ángel está bastante seguro, son inconscientes. Y él no sabe descifrarlas. Si significan algo bueno, algo malo, o si simplemente Wesley está tan confuso como él. La verdad es que no quiere pensarlo.





- ¿Quieres que me vaya?

Pretende decirle que sí. Wesley allí sólo complica las cosas. Incluso después de todo ese tiempo, de todo lo que ha pasado (entre ellos y todo lo demás). Pensar en la forma en la que su respiración se vuelve irregular cada vez que se acerca, en que recuerda perfectamente el gruñido que emite cuando se corre, mientras intenta mantener una conversación mínimamente civilizada con Buffy, no es una buena idea. De hecho, es una pésima idea. Y está bastante seguro de que sus pensamientos llegarán invariablemente a alguno de esos puntos si Wes continúa en la habitación.

- No. Está bien - y Wesley parece relajarse, un poco.

Giles ha adaptado su sótano hasta convertirlo en un pequeño tatami provisional, con diferentes aparatos gimnásticos en un rincón, y el arcón de armas de Buffy a su lado. Ángel recuerda el arcón, su lugar correspondiente en la habitación de Buffy, como si estuviera grabado a fuego en su mente.

Wes se deja caer hacia atrás, apoyando espalda y codos en el plinto. Camisa fuera de los pantalones y chaqueta desabrochada. Ángel no piensa en la forma en la que sus venas se marcan en su cuello.

- ¿Nervioso? - pregunta sin mirarle.

Él se encoge de hombros. "¿Por qué debería estarlo?" Después de todo, no es como si la última vez que se vieron, el Apocalipsis estuviera a punto de desatarse. No es como si se hubieran besado y dado el último adiós. Un adiós real y definitivo.

No debería estar allí.

- Esto no ha sido una buena idea - consigue murmurar, después de unos cuantos segundos. Mirada baja y dedos tanteando el borde de su camisa negra. Y parece más sólida, la estupidez del asunto, cuando lo dice en voz alta.

Wesley se encoge de hombros y sigue sin moverse del sitio. Dice "tenía que pasar tarde o temprano" con un tono de voz que roza lo lúgubre y como si hubiera algo terriblemente irónico encerrado en la frase. Se frota los ojos con la palma de una mano, y Ángel recorre el sótano con la mirada.

Hay espacio suficiente para poder entrenar casi sin problemas. Poca iluminación y escalones que crujen y desprenden polvo cuando los pisas. Se pregunta si Giles los ha desterrado allí para ganar tiempo cuando Buffy aparezca y ahorrarle el mal trago, o si simplemente no quiere estar en la misma habitación que ellos. Después de todo, las noticias corren deprisa, y Wolfram & Hart es un nombre importante. Supone que no es el Campeón que los demás esperaban.

- Eso no quiere decir que haya sido una buena idea.

Wesley respira hondo. "¿Y crees que retrasar lo inevitable es una idea mejor?"

Sí. No. Depende. No está muy seguro de lo que Wesley pretende decir.

Pensar en ello le da dolor de cabeza.

Cierra los ojos. Puede oír los pasos de Giles en el piso superior, de un lado para otro. Pasos irregulares y ansiosos. Se pregunta si es por la visita.

- No quiero estar demasiado tiempo aquí - comenta ausentemente.
- Tenemos una reserva en el Abba Queen's Gate, no tenemos por qué...
- No me refiero a eso.

Wesley le mira por primera vez en lo que parecen años, es reconfortante, de algún modo. Él se toma unos segundos para elaborar la respuesta.

- No quiero... Quedarnos aquí demasiado tiempo sería un error - se detiene de nuevo, durante un momento -. Para los dos - concluye, y no especifica para quién.

Buffy y él. Wesley y él. Quizá Buffy y Wesley. No está muy seguro de quién está hablando.

- Lo dudo mucho - y el murmullo le hace levantar la mirada de golpe.
- ¿Perdón?

Wesley tiene los labios apretados y niega con la cabeza. A algo que piensa, a algo que va a decir. Ha apartado de nuevo la mirada, y por alguna razón Ángel sabe que no le va a gustar la respuesta.

- ¿Qué esperas que pase, Ángel? ¿Una conversación, un abrazo y ya está?

La frustración en la pregunta le muerde en la cara. "No sé qué..."

- Buffy ya no es La Cazadora, eso es lo que quiero decir.

Continúa sin mirarle, y su tono de voz no abandona el volumen de una conversación pausada y casual. Creo que vas a volver con el amor de tu vida suena exactamente igual que Hoy hace un buen día, y quizá es eso lo que le pone furioso.

- Eso no cambia nada, Wes.
- ¿En serio? - sus uñas golpean la superficie del plinto, y el sonido retumba en sus tímpanos lo suficientemente fuerte como para acentuar su dolor de cabeza - Porque desde mi punto de vida lo cambia todo.
- Tu punto de vista no sabe hacia dónde está mirando, entonces.

El sonido de uñas contra madera para en seco, y Ángel casi puede sentir los músculos de Wesley tensándose en un segundo. Aprieta los labios con fuerza y agarra la superficie acolchada del plinto. "Además", continúa, y es que hay algo que no termina de entender de todo el asunto, "eres tú el que me has arrastrado hasta aquí."

Se acerca un poco con cada sílaba, voz grave y procurando no levantar el volumen. Comprobando si a Wesley le resulta tan frustrante como le resultaba a él. Supone que no, Wesley apenas parpadea.

- Escucha, Ángel - y parece que medita cada sílaba -. Lo entiendo - traga saliva y su mirada vaga por la habitación, cualquier sitio menos él -. No estaría aquí si no lo entendiera.

A él le parece que no. Le parece que Wesley no tiene ni remota idea.

- En serio - y ni siquiera suena como una interrogación cuando las palabras dejan sus labios. Lo dice enarcando las cejas y dando otro paso hacia delante, una mezcla de irritación e incredulidad.
- Sé lo que Buffy significó... Significa para ti, y que... - agita la cabeza, como si se negase algo a sí mismo -. Sé que esto lo cambia todo. Incluso lo que parecía insalvable - y termina la frase con un tono de voz que Ángel no consigue descifrar.

Ángel parpadea. Muy lento, como si no supiera exactamente qué hacer. "Nada cambia con esto, Wes", repite. Se toma un segundo antes de continuar.

- Nada. No sé - excepto que sí. Lo sabe, desde el principio. En su tono de voz, y sus ojos, y sabe lo que Wesley esperaba. Espera - lo que esperas que ocurra, pero estás equivocado.

Wes deja escapar una especie de carcajada seca, una media sonrisa agria. Abre la boca para contestar, y ha dicho parte de su nombre para el momento en el que Ángel decide que las palabras no terminan de comunicar nada, que es mejor una mano en su nuca y la otra trazando su mandíbula y morderle los labios para evitar que continúe hablando.

Y lo hace. Ángel se traga la palabra y Wesley está inmóvil, como si el movimiento fuera lo último que esperaba. Así que es Ángel el que comienza a moverse, sólo moviendo labios contra labios y esperando a que Wes le dé permiso. Que se dé cuenta de lo que está pasando y entienda... Entienda. Y supone que lo hace. Cuando cierra los ojos y parece que se deja caer contra él, en el beso. Despacio y con recelo, pero es una respuesta, así que supone que eso significa que tiene permiso.

Wesley gime contra su boca y no hace ademán de apartarse. Demasiado tiempo. Recuerda perfectamente a qué saben los besos de Wes, la manera en la que sus uñas se aferran a sus brazos por encima de la ropa. Mordiscos agresivos al principio, y luego esa especie de baile lento, suave, como derritiéndose. Y Ángel se inclina hacia delante, empujándole contra los cajones del plinto y afanándose en no pensar en si esto estaría ocurriendo si nada hubiera cambiado. Si la realidad se hubiera quedado en su sitio y Wesley recordase tanto como él.

Cuando se separa unos milímetros, Wesley respira sobre su rostro. Demasiado quieto, y Ángel tampoco se mueve. Una mano trazando su cintura y esperando a que Wes mueva un maldito músculo. Pero sólo le mira, a unos pocos centímetros y como si estuviera demasiado lejos.

Está a punto de inclinarse de nuevo cuando Buffy se aclara la garganta a su espalda.





Considera sus opciones.

Son pocas, en realidad. El sótano sólo tiene una salida, y Buffy está en medio.

Considerando todos los datos, más que pocas son ninguna.

- No me lo puedo creer.

Ángel sí.

Por otra parte, Buffy ya le mató una vez, y lo superó. La segunda no puede ser tan difícil.

- Buffy - y no puede evitar que suena demasiado entusiasta mientras gira el rostro hacia ella.

Wesley se aclara la garganta, y Ángel le suelta como si quemase.

Agacha la cabeza y se muerde los labios, como si intentara fundirse con el plinto y no terminase de funcionar. Ángel también quiere. Aunque probablemente tanta proximidad con Wesley no sea lo más correcto en ese momento, así que da otro paso atrás, volviéndose completamente hacia Buffy.

Ella no se ha movido del sitio, tiene los ojos muy abiertos y agarra con demasiada fuerza la barandilla. Ángel puede ver los nudillos blancos y puede sentir la tensión en sus brazos. "No me lo puedo creer", repite, y tiene la boca semiabierta en una expresión que habría resultado cómica de no estar en su situación. "Es... Qué..." Abre y cierra la boca y parece tener problemas para articular una frase completa.

De repente se para. Ángel piensa que hay decisión en su rostro. Quizá furia homicida, nunca supo distinguirlas. Tiene todas sus esperanzas depositadas en que sea la primera opción. Buffy respira hondo, dos veces, antes de cerrar los ojos y repetir la acción.

Ángel piensa que Wesley ha perdido el color en los labios de tanto apretarlos y realmente no debería estar pensando en los labios de Wesley. Es una muy mala idea, dada la situación.

Finalmente, Buffy levanta las manos, casi hasta la altura del pecho, y exhala el aire que estaba conteniendo, segundo por segundo a una velocidad tortuosamente lenta.

- ¡¿Qué?!

Definitivamente, Ángel piensa que se estaba creando demasiadas expectativas. Después de todo, no es que esperaba que Buffy reaccionase de modo coherente. No es que esperase que Buffy reaccionara de ningún modo, porque Buffy no debía haber visto nada. Así que cualquier expectativa es superior a lo que ocurre en realidad.

Wesley abre la boca, como si fuera a decir algo, y Buffy simplemente vuelve a cerrar los ojos, aún con las manos en alto.

- Da igual, no quiero saber nada - tiene una especia de risa nerviosa. Le da miedo. Pánico, de hecho -. Me voy a... Me voy. A México o algo. Y... Adiós.

Ángel no se mueve, durante unos segundos, y Buffy prácticamente corre escaleras arriba.

Mal. Sabía que Londres era una mala idea. Lo sabía.

Wesley chasquea la lengua. "Bueno", y, cuando Ángel se gira para mirarle, aún está observando el suelo como si el tatami contuviera las Cadenas de San Pedro. "Creo que eso no ha ido del todo bien."





Una hora, dos llamadas definitivamente incómodas a Willow y a Xander, y una fina capa de lluvia torrencial después, encuentra a Buffy sentada en un lúgubre rincón de Hyde Park. Codos sobre las rodillas; whiskey y estaca a los flancos.

Ángel traga saliva antes de avanzar.

- Sé que estás ahí - pero no levanta la mirada del suelo.

Su voz suena como si se tambalease, dando tumbos entre las sílabas y apestando a alcohol. Se retira el pelo de los ojos, y Ángel se da cuenta de que es más corto. No demasiado, un desfilado suave y una tonalidad de rubio mucho más suave de lo que recordaba. El rostro menos anguloso, y las facciones más perfiladas. Como si, se da cuenta, le hubieran quitado el peso del mundo de los hombros. Menuda, dura, vulnerable. Buffy. Y hay algo en el fondo de su estómago que parece hervir.

Agarra la botella por el cuello, y se la apoya en los labios sin beber. Ángel puede ver el vaho que se adhiere al vidrio cuando Buffy murmura contra él.

- Siempre sé cuándo estás cerca. Empiezo a pensar que es el aftershave. Como... Una especie de sentido del aftershave demoníaco. ¿Usas aftershave? - y luego se ríe. Bebe, y su rostro se contrae en una mueca, antes de dejar de nuevo la botella sobre el banco -. Ugh, no sé por qué sigo bebiendo esto.

Arruga la nariz, cierra los ojos y parece querer ahogar el sabor por pura fuerza de voluntad. Ángel casi tiene la sonrisa al borde de los labios. Da un paso hacia delante, y Buffy continúa sin dirigirle la mirada.

- ¿Sabes? Siempre pensé que tenías una relación bastante... inquietante con Spike. Como... Ya sabes, tensión sexual o algo. Cosas de vampiros o lo que sea. Pero, en serio, Ángel - y levanta la mirada demasiado rápido, se topa en seco con sus ojos -, ¿Wesley? - se para durante un momento, y la incredulidad en su rostro se acentúa - ¿Wesley?

"Aunque, bueno", sube las rodillas al banco, prácticamente contra su pecho, "considerando que al parecer casi sales con Cordelia, debería estar acostumbrada a los arrebatos de mal gusto."

Ignora deliberadamente el nombre de Cordelia. Supone que es cierto, una cadena bastante penosa de ex-amantes, o ex-amores, técnicamente. La mitad de ellos, ni siquiera tienen el "ex" delante. Curioso, eso. Tendiendo a patético, y luego a obsesivo.

- Buffy, lo que ha pasado antes...
- Si me dices que le estabas haciendo el boca a boca me lo creeré. En serio. Tengo mucha práctica con eso de ignorar el elefante en la habitación. De hecho, a estas alturas creo que ya tengo un zoo.
- No era lo que pretendía que ocurriese - termina -. No fue como esperaba que nos... viésemos.

Patético, piensa. Terrible, indudable, y tortuosamente patético. Y no sabe cómo va a explicarle nada a Buffy si ni siquiera él sabe lo que quiere. Es su problema. Siempre. Darla, Buffy, Cordelia. Wesley. Son cosas que simplemente ocurren sin rumbo

- ¿Y cómo esperabas que nos viésemos? Podrías... Dios, podrías haber llamado. ¿No tenéis teléfonos en L.A.? Porque la última vez que lo comprobé por lo menos había cobertura. Y... - entierra el rostro en las manos, uñas escondiéndose en el pelo y respiración demasiado pesada - Dios, eres frustrante. ¿Sabes qué? - se levanta del asiento, echándose el pelo hacia atrás con una mano, y labios apretados - Ni siquiera quiero saberlo. Me da exactamente igual. Llévate a Wes al desfile del Orgullo. Puedes ponerte los pantalones de cuero, Will siempre me dijo que eran indicadores de algo, pero no sabía hasta qué punto.

Se queda muy quieta, y luego respira hondo. "No sabía si...", comienza, y su voz se resquebraja un poco a mitad de la frase. "Pensé que era el final, después de lo de Sunnydale."

- Siempre es el final con nosotros, Buffy. Pensé que te habías dado cuenta.

Le arranca una pequeña risa ácida. "¿Y por qué será eso?", mientras se apoya contra el banco, y cruza los brazos sobre el pecho.

Ángel se encoge de hombros y da un paso adelante. Buffy evita su mirada, y niega con la cabeza, como si estuviera espantando pensamientos.

- Cada vez que pienso que ha acabado, tú vuelves y me rompes los esquemas. No es justo.
- Creo recordar que fuiste tú la que me hablaste de, cómo era, dejarte madurar hasta que alguien se comiese tu galleta.
- No vas a dejarme olvidar aquella analogía, ¿verdad?
- Difícilmente.

Buffy resopla. "Sea como sea, necesitaré otro trago para aceptar lo de Wesley", comenta, pero no mueve un músculo.

- No era algo que estuviese planeado.
- Si hubiese estado planeado, te habría aconsejado revisar tu concepto de sutilidad, Ángel.

Respira hondo, y, finalmente, deja caer los brazos a los lados. Ángel puede notar sus hombros relajándose, y es como si parte de la tensión en el ambiente se disipase. "¿Por qué has venido?", unos segundos después.

- ¿Necesito una razón?
- Desde hace años. Sí.

Ángel chista, y esta vez Buffy no se ríe. "Necesitaba saber que estabas bien", y de alguna manera eso hace que Buffy esboce una sonrisa.

- No es mi primer Apocalipsis.
- Me conformo con que sea el último.

Su sonrisa se ensancha un poco. Una sonrisa triste, y el pelo le cae sobre el rostro de una manera que le hace querer apartarlo despacio, rozando sus mejillas con la punta de los dedos, sólo para sentir cómo ella se inclina ligeramente en el contacto.

Y eso estaría mal.

- Esto es un círculo vicioso - murmura ella, y luego se aparta el pelo de la mejilla, para recolocárselo detrás de la oreja -. Pero me alegro de que hayas venido. De verdad. Incluso con las... circunstancias.
- Las circunstancias son asunto mío.
- Eso espero. Lo que es yo, no quiero volver a pensar en ese asunto en la vida - comenta, y cierra los ojos con fuerza antes de llevarse la botella de nuevo a los labios.





Entrar en el Abba Queen's Gate despierta una sensación extraña y burbujeante en su estómago, imágenes rotas del Hyperion, y recuerdos que a veces preferiría haber olvidado con el resto. Así que anda deprisa, mirando al suelo, y pregunta el nombre en recepción con tan pocas palabras como le es posible, antes de que desaparecer camino al ascensor, sin dirigir una mirada a su alrededor.

Wesley contesta al tercer golpe. Desaliñado y la misma ropa que llevaba cuando llegaron, gafas encima de la colcha y el equipaje sin desempaquetar. "No te ha matado", y parece levemente sorprendido.

Ángel se encoge de hombros, y da un paso al frente sin esperar la invitación, manos en los bolsillos y cabeza gacha. Wes parece considerarlo durante unos segundos antes de apartarse para dejarle paso.

El sonido de la puerta al cerrarse retumba en sus oídos, veinte veces más fuerte, más pesado de lo que debería, y no se gira, mientras cuenta los momentos de silencio, y la respiración entrecortada en medio de la habitación. Wesley tampoco habla, y cree que quizá es lo mejor. Acordaron algo, y da igual que los dos lo hayan incumplido, porque romper el acuerdo sigue siendo una de esas pésimas ideas que hacen historia. Ángel tiene una lista muy larga de ésas, empezando por la que se ha solucionado -de nuevo. Una historia de nunca acabar- en la última hora. De todas formas, Wesley es lo suficientemente listo como para dejarlo ir, como para saber lo que le conviene.

Y

- ¿Por qué hay una cama de matrimonio?

Cuando se gira para enfrentar a Wesley, tiene la sensación de que éste evita su mirada, y se pasa una mano por el pelo ausentemente. "¿Porque te gusta tener espacio para dormir?", prueba, y luego imita su encogimiento de hombros.

Uh.

- Uh - hace una pausa, y se acerca a la cama, rozando la colcha con los nudillos -. ¿Y en mi habitación...?
- También - responde, demasiado rápido, brazos sobre el pecho y apoyándose contra el escritorio.

Uh, de nuevo. Cordelia solía decir que sus conversaciones con Buffy mataban neuronas. Lo más probable es que tuviera razón.

Se aclara la garganta, y aparta la vista de la cama - es una lástima, casi lamenta no dormir a esas horas -. "Deberíamos volver a L.A.", murmura.

Wesley asiente, despacio, mordiéndose el interior de la mejilla.

- Muy bien.

Ángel se sienta sobre la cama. Se desploma sería un término más preciso, y deja que su rostro se hunda en la palma de su mano. Un ademán cansado, y cuando cierra los ojos todo se inunda de ese otro mundo. Olores y sonidos, algo que dibuja la realidad incluso cuando tiene los párpados bajados. Las sábanas limpias, la pareja que discute en la habitación contigua. Sudor y libros y el aroma que la colonia de Wesley imprime en la ropa, en las sábanas. Los abre de inmediato.

- ¿Por qué es todo tan complicado, Wes? - habla antes de darse cuenta, y Wesley da un par de pasos hacia él. Irregulares y dubitativos, antes de sentir otro peso sobre el colchón - ¿Por qué no puede ser algo normal por una sola vez?

Wesley se agarra al borde del colchón, y Ángel no levanta el rostro.

Y no ha terminado mal, supone. No tiene por qué sentirse así. Después de todo, ha pasado lo que esperaba. Lo que ocurre siempre. La discusión y la angustia épica y el amor que no se acaba. Un beso de adiós que nunca lo es y el aroma del pelo de Buffy, otra vez contra su rostro. Los recuerdos son tan sólidos que queman, y desea olvidar más fuerte que nunca.

Por alguna razón eso sólo le hace pensar que debe pasar al siguiente problema en la pila.

- Un vampiro con alma y una cazavampiros - comenta, y el acento británico resbala sobre las sílabas -. No creo que puedas esperar nada sencillo de ahí, Ángel.
- No estoy hablando de... - se para en medio de la frase, y Wesley parece contener la respiración, pero no mueve un músculo - Esto es una mierda. ¿Mi vida? ¿No-vida? Una mierda.

Sí, lo resume bastante bien. Tan bien que tiene ganas de pegar puñetazos contra el colchón. Probablemente cargarían los destrozos a la firma, no sería algo tan grave. Con un poco de suerte, tendrían el suficiente miedo como para no hacerlo y no habría que cargar con los gastos de ninguna manera.

Así que, cuando Wes empieza a reírse, supone que no hay nada de malo en seguirle.

Piensa en la última vez que vio a Wesley reír. Antes de todo. De Jasmine, de Connor. Quizá haya algún recoveco, en esas nuevas memorias. Algún momento en el que no todo haya sido un infierno, y quizá Ángel podría acordarse. Pero no puede, así que sólo aprovecha el momento.

El colchón tiembla, cuando Wesley se deja caer de espaldas. Vuelve a temblar cuando Ángel se inclina, clavando el codo junto al hombro de Wesley, y el pulgar rozando su barbilla. "No todo es una mierda", comenta, y aún siente esa sensación, algo que roza la euforia exhausta, cuando la risa termina. Wesley se gira, haciendo que su mano se deslice un poco más abajo, apoyada en su cuello, y clava a su vez el codo en el colchón. "Sigue estando..." Mal. Jodido. Sigue siendo algo terriblemente estúpido. Pero no termina la frase.

Wesley aprieta los labios. Respira sobre su rostro a cinco centímetros de distancia, y Ángel traza círculos sobre su piel, trazos invisibles sobre su nuez de adán, y acerca un poco más, sólo unos milímetros. Cuenta los segundos como pulsaciones contra su mano.

Van sesenta y siete. Segundos, latidos, realmente da igual. Sesenta y siete y Wesley se deja caer sobre el colchón, frente peligrosamente cerca de su hombro. "Nunca va a salir bien, ¿no? Ni siquiera sin..." Buffy, termina Ángel en su mente. Al final todo se reduce a ella, de un modo u otro. Sólo que no, no desde hace mucho tiempo, y ojalá hubiera permanecido así.

"Um", contesta. Es lo suficientemente elocuente. En tu línea, diría Cordelia, Wesley cierra los ojos. "Es complicado", termina.

Wesley vuelve a reírse, esta vez amargo.

- Eso decías antes.
- Lo decía en serio.

Abre los ojos despacio, y Ángel mira. Sólo mira, durante varios segundos, y su mano continúa trazando latidos. Siente a Wesley tragar saliva lentamente, bajo el tacto.

- ¿Está mal que quiera mandarlo todo a la mierda? - pregunta, y Wes enarca las cejas.
- Probablemente entra dentro de alguna categoría inmoral.
- ¿Muy inmoral? - desliza la mano por su piel, hasta que el índice se queda en la comisura de sus labios, y nota el contorno bajo su piel.
- Creo que sí.
- Uh.

Wesley parece querer resistirse, cuando tiene los labios contra su cuello, sólo para notar el flujo de sangre bajo la piel, bajo su lengua. Se mueve y hace ese ruido, algo que suena como un suspiro cansado, como si se rindiera ante algo, y, cuando le muerde los labios, el beso que devuelve es lento, lánguido.

Ángel imagina que ya ha hecho muchas cosas inmorales en su vida. Pagado por muchas de ellas, incluso. Así que una más, aunque sea por un solo momento, realmente no va a inclinar la balanza en otra dirección.

De cualquier manera, ya conoce el infierno. No está tan mal.