Музыка

      Непонятно откуда появилась эта музыка – может быть, из-за горизонта… но где-то же она родилась? А она летела над морем, играя с ветром, намокая от множества брызг - но она радовалась и не смахивала их с себя – и так хорошо. И иногда вдыхала морской ветер вместе с брызгами – глубоко, до мурашек. А порой ей хотелось нырнуть – но ненадолго… и она ныряла, и плыла – неведомо как. И потом снова оказывалась на ветру – мокрая и счастливая. И увидела берег совсем близко. Упала на песок… но нет, ей не хотелось лежать. Смеясь, пошла, потом побежала – и ноги увязли в песке… упала… снова засмеялась, встала и стряхнула с себя песчинки, а некоторые так и падали с нее всю дорогу до прибрежного кафе…запах кофе… за столиками – никого… только один человек – в углу, у окна…Пианино! – и тут она, как это бывает, почувствовала, что может остановиться. Она влетела в раскрытое пианино, и ей стало хорошо – будто дома. И музыка незаметно заснула - прямо там, между струнами и молоточками.
      А человек сидел за столом и смотрел на море. Все, что он чувствовал, была пустота. Осень, думал он. Сезон скоро закончится… Ветер… И он вспомнил, как она стояла на берегу, совсем одна, и сильный ветер безжалостно трепал ее волосы, платье… И как он укрыл ее своим пальто и прижал к себе… Ветер… зачем ветер, если некого укрыть? … он выносит из тебя последнее.. и остается только пустота … да... Но каким был ветер, когда с ним была она! Ведь он наполнял силой так, что можно было захлебнуться ею.. Но та женщина осталась где-то далеко. Было много других . Но все это было уже не то.
      Он сделал глоток и обхватил седеющую голову руками, закрыв глаза.
      Посетители начали рассаживаться, кафе наполнилось шумом голосов и звоном стекла. Ну вот, подумал пианист, пора. Он подошел к пианино и сел на круглый стул. И бесшумно погладил клавиши. От этого музыка проснулась, и, повинуясь порыву, перетекла в его уютные пальцы . Она почувствовала пустоту и начала стремительно заполнять ее, наслаждаясь. А он совсем не удивился налившимся рукам – он просто отпустил их. И музыка зазвучала.. Сейчас он играл особенно вдохновенно – и, как ему казалось, получалось о ветре, о его одиночестве, о той женщине… и о многих других, но не тех… И музыка была рада, но она рассказывала о своем путешествии сюда, о том, как она появилась из-за горизонта и полетела, глотая брызги… И незаметно она проникла всюду, в каждую чашку кофе и бокал вина, в каждого, кто был здесь. Посетители сидели и слушали – это была особенная музыка.
      Когда пианист убрал руки с клавиш, музыка не прекратилась. Она продолжала звучать где-то внутри. Продолжала жить.
      Посетители начали расходиться. А потом они даже разъехались в разные концы света . Но с каждым прикосновением рук и каждым взглядом они дарили эту музыку любимым. И всякий думал, что музыка принадлежит только ему.
       Так оно, в общем-то, и было. Но, все же, музыка никому не принадлежала. Ведь так безусловно можно любить только то, что не принадлежит.
      И ее любили.
      Но она никогда не задумывалась об этом. Она просто БЫЛА.