foron

[Papel arrugado encontrado en una papelera de hotel. Galicia.]

Entonces era mirarte mientras respirabas pesadamente, observar tu pecho firme y desnudo moverse de forma cadenciosa. La felicidad era mirarte, podía tocarla con cada dedo de mi mano. 

Esta noche he abierto los ojos. He tenido como un suspiro de mí mismo, he sentido una necesidad inexplicable de pasear sobre toda tu piel, de comprobar que aún eras un ser tangible. En la falsa omnisciencia del sueño, se explicaban todas mis posibles realidades, pero ninguna tan auténtica como la que me brindaba tu mano reposando delicada en el espacio que separa tu cabeza de la mía. He intentado aprehender la madrugada con tu cuerpo, he salido a tomar el fresco. Entonces he comprendido. No debía tocarte, no debía alterar el suave halo de felicidad que irradiabas ingenuamente, sólo observarte y tratar de prolongar este momento para siempre, grabar a fuego el cuadro en mi memoria.

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Tercer cigarrillo del insomnio. Buddy no desesperaba, prefería tomarse con calma la angustia que amenazaba con cercenarle el cuello y las sábanas. Aceptaba la fatalidad de la falta de sueño de la misma forma en que no podía deshacerse de sus canas, o incluso de sus uñas, su pelo.

Sentía este pequeño respiro en la costa gallega como una tregua al cansancio, a la falta de ganas. La costumbre que airosamente evitamos es capaz de traspasar barreras invisibles, pudre todo lo que toca. Pero ahora podía respirar con sosiego, los minutos pasaban lentamente, y en el fondo eso era una delicia, poder dejar pasar el tiempo sin necesidad de pensar en compromisos, quería alargar todo lo posible esta pequeña sensación de irrealidad, de sueño en una mente narcolépsica. Notaba que esto que sentía estaba muy cercano a lo que llamamos felicidad, pero no quería darle un nombre. Y a la vez notaba una pequeña morriña retrospectiva en futuro perfecto, sabía que ese momento no duraría eternamente, por lo que la urgencia de inmortalizarlo se abrió paso en su mente como una flor filmada en el momento de la eclosión. Cogió un papel inservible, y un boli.


La magia de ese momento desapareció al tacto del papel, y ahogó un suspiro al volver al lecho y recordar sus futuras obligaciones y sus actuales preocupaciones. Pero aquí y ahora, sólo exisitían Clarisse y la lluvia que acariciaba la ventana...

witchy_violet

Se levantó de la cama y sujetó su cabeza hasta que dejó de dar vueltas y se enfocó en la camisa arrugada que había usado de pijama esa noche. 

- Necesito bañarme en café - pensó mientras reconocía su casa como dentro de una burbuja etílica. Se arrodilló junto a la bañera e inclinándose hacia dentro metió la cabeza bajo la ducha muy fría mientras intentaba ordenar la noche anterior. 

El tipo que le vigilaba bajo la lluvia, la cabina, Su voz, el bar, el otro tipo del bar... Sus peticiones se convirtieron en amenazas ante la pasividad de su interlocutor, aunque puede que la cara de asco que no pudo disimular a partir del quinto whisky también tuviera algo que ver.

Disolvió un espidifén en un vaso lleno de 7up y lo bebió de un trago haciendo una mueca de asco. Si ella lo hubiera visto ahora estaría riñéndole con esa firmeza cariñosa con que siempre conseguía manejarle. Pero ella ya no estaba. Y su conciencia no era suficientemente firme ni suficientemente cariñosa como para que la escuchara, ni siquiera tenía sus ojos verdes llenos de jazz y blues a partes iguales.

Se asomó por la ventana. Estaba amaneciendo y el sol asomaba la naricilla a través de la persiana de nubes que descargadas ya de su rabia flotaban como hebras de algodón hacia el sur.

El Sur. Se había prometido que si no era con ella no iría con nadie... Y sin embargo... Había acabado aceptando el trabajo que aquel hombre repugnante le ofreció la noche anterior. La cifra que había escrito en la servilleta de papel que aún conservaba en el bolsillo había acabado con todas sus convicciones. El desamor tenía su encanto, sí, pero alguien tenía que pagar las facturas... Y el casero no aceptaba lágrimas ni gemidos como pago, por muy sinceros que fueran.

Salió a la calle a la vez que el olor a pan recién hecho de la panadería de su calle. Fue hasta la estación y compró un billete de tren hacia su primer destino con la tarjeta de crédito que le había proporcionado aquel hombre al que no volvería a ver hasta el final de su misión.
Hizo la maleta y se sentó a esperar que las horas pasaran torturándose por última vez - y esta vez iba en serio- por cada segundo sin ella.

foron

[	Current Mood	|	okay	]
[	Current Music	|	Nils Petter Molvaer - Solid Ether	]

"She walks in beauty, like the night
Of cloudless climes and starry skies;
And all that's best of dark and bright
Meet in her aspect and her eyes..."

Poesía, triste alimento para las sombras con gabardina.
Mi estómago ruge cual fiera corrupia. Necesito comer algo decente, busco un restaurante donde no me conozcan lo suficiente, y tal vez ...

Me siento en una esquina, oliendo a tabaco y a camello mojado. 


En el tugurio había un concierto de blues. La música sonaba así...

"...Every evening after sundown
As the light begins to fade
I feel so low, but I just don't know
Why these blues won't go away

Every evening after sundown
As the light begins to fade
I feel so low, but I just don't know
Why these blues won't go away

It's the darkest hour
Of the darkest night
It's a million miles
To the morning light

Can't get no sleep
Don't know what to do


I've got those midnight blues"