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Tabella per syllablesoftime (Heroes - Sylar/Elle)

Thu, 28 Aug 2008 14:51:09 GMT

Sì, lo so. Blabla. Ma ho bisogno di allargare i miei orrizzonti.

Fandom: Heroes
Personaggio/Coppia: Sylar/Elle
Completa:00/07
Community: syllablesoftime
Ultimo Aggiornamento:

Syllables Of Time Writing Challenge
Autore: herm_weasley

1. E se hai le mani sporche che importa? Tienile chiuse e nessuno lo saprà

2. Sotto questa luce artificiale

3. Se questo è il tuo volere, non aprirò più bocca

4. Le vecchie abitudini sono dure a morire

5. Il silenzio è il suono più forte

6. Sto cercando la vita che potrei non essere in grado di trovare mai

7. Accecato dalla fede, non ho ascoltato tutti i bisbigli, gli avvertimenti così chiari

Progresso: 0/7

HEROES - "Glace Aux Fraises" (Adam Monroe)

Tue, 26 Aug 2008 15:49:19 GMT

Titolo: Glace Aux Fraises
Fandom: Heroes
Personaggi: Adam Monroe
Rating: PG
Parole: 485 (W)
Prompt: Gelato @ fanfic_italia // Gola @ settepeccati [CLAIM FINITO!]
Warnings: Flash-Fic, Gen, pre-Eclipse (più info nelle note)
EFP: LINK.
Riassunto: ... "ringrazierete di essere nato, Monsieur, ve lo posso assicurare!"

Tabella: TABELLA.

Note.
- Non betata. Se ci sono errori, fatemelo sapere!
- Helene è la prima moglie di Adam. Per saperne di più QUI. Helene si accorge che Adam non invecchia e lo lascia (scappando di casa) nel 1692.
- Timeline: questa scenetta si svolge nel 1686. Tutto quello che trovate scritto sul gelato è roba storicamente affidabile, etc. etc. per maggiori info QUI. Francesco Procopio aprì la prima gelateria nel 1686 a Parigi, che si chiamava - appunto - Café Procope. Ho tentato di far coincidere tutto.
- Scritta per il prompt Gelato @ fanfic_italia per il Festival del Cocomero. La fic postata sulla community è qui.
- Scritta anche per il prompt Gola @ settepeccati ed ho UFFICIALMENTE COMPLETATO IL CLAIM! Il mio primo claim *__* WOW, sono emozionata.
- Nient'altro XD Smetterò di blaterare al più presto.

Glace Aux Fraises.

*

"Non mi fido degli italiani."
"Oh, andiamo, Adàm," rispose contrito l'uomo che l'accompagnava, "non potete tornare chez vous prima di aver assaggiato il jelato di Monsieur Procope."
"Per Dio!"

Imprecò perfettamente udibile. Tacque fino a quando non raggiunsero il luogo che quel parigino gottoso, Monsieur Partre, aveva tanto insistito per mostrargli.

Mentre il suo accompagnatore sprecava parole per questa o quella attrazione di Parigi (una città così lercia Adam non l'aveva mai vista), pensò a Helene, sua moglie, che ancora l'aspettava a casa.

Mentre Helene avvizziva e invecchiava nella loro grande casa in Germania, Adam sfoggiava la stessa identica prestanza di quattordici anni prima, quando si erano sposati nel 1672. Le cose non andavano molto bene tra loro.

"Et voilà!" Annunciò soddisfatto, voltandosi in direzione di Adam non appena ebbero raggiunto un capannello di gente che sbarrava l'entrata del Café Procope.

"Come contate di oltrepassare questa folla, di grazia?" Domandò, scoccando un'occhiata pseudo soddisfatta in direzione di Monsieur Partre.

"Adàm, voi non avete fiducia nelle mie referenze," rispose piccato, dando un colpetto ad un paio di enormi sottane che sbarravano l'entrata del locale.

Si mise ad agitare le braccia assieme al suo lungo bastone da passeggio, richiamando l'attenzione di quello che doveva essere il proprietario, l'italiano.

"Franscescò!" Chiamò a gran voce, prima che un ometto piuttosto bassino e con due grandi baffi neri non chiedesse gentilmente di lasciar passare i due ospiti.

Adam si sorprese di tale riverenza e non tardò ad accodarsi a Monsieur Partre, che già rideva ed elogiava il gelataio.
Quando raggiunsero la sala principale, Adam si rese conto che era incredibilmente gremita di gente. Fece l'occhiolino ad una graziosa dama che gli aveva rivolto un gran sorriso, pensando che - in fondo - una fermata in quel posto non gli avrebbe fatto alcun male.

Seguì distrattamente la conversazione in francese tra Monsieur Partre e il gelataio, limitandosi a studiarne l'aspetto di stampo inconfondibilmente mediterraneo.

"Tiens, Adàm," riprese Monsieur Partre, ficcandogli una coppa di vetro piena di gelato tra le mani, "ringrazierete di essere nato, Monsieur, ve lo posso assicurare!"

"Certo, certo," borbottò Adam, fissando la montagna rossa nella sua coppa.

"Fraises," specificò ancora il suo accompagnatore, che smaniava di poter testare la sua reazione.

Adam affondò il cucchiaino nella massa fredda, prendendone un po'.
Esitò a metterlo in bocca, ma i due lo scrutavano attentamente e non aveva voglia di fare una figuraccia.
Lo assaggiò con calma, lasciando che la sua lingua si abituasse al freddo e al sapore di quel cibo, mentre ogni papilla gustativa sembrava volerlo avvisare di essere proprio lì, ancora viva e palpitante.

E mentre Monsieur Partre e Monsieur Procope ridevano della sua espressione, prendendo in giro il proverbiale scetticismo degli inglesi, Adam pensò che non avrebbe scambiato quella coppa di gelato alle fragole nemmeno per la compagnia della donna più bella del mondo.

HEROES - "Too Much Life (Going To Waste)" (Adam, Peter)

Sat, 23 Aug 2008 15:28:14 GMT

Titolo: Too Much Life (Going To Waste)
Fandom: Heroes
Personaggi: Peter Petrelli, Adam Monroe
Rating: PG
Parole: 915 (W)
Prompt: Accidia @ settepeccati
Warnings: One-Shot, Missing Moment, Gen
EFP: LINK.
Riassunto: C'è una pausa, in cui entrambi fissano le pareti che hanno di fronte. Grigie e spoglie come qualsiasi altra cosa racchiusa tra quei vetri.

Tabella: TABELLA.

Note.
- Fic gift per sanzina89 visto che il 19 era il suo compleanno! Auguri, Marti :*
- Non betata! Quindi se ci sono errori, fatemelo sapere, thanks :D
- Ha luogo durante la prigionia di Peter ad opera dei Bishop, nella 2x08 Four Months Ago. Potrebbero esserci incongruenze con l'episodio, ma ho tentato di evitarle, mh. Non fateci caso, comunque XD

Too Much Life (Going To Waste).

Scare myself to death
That's why I keep on running
Before I've arrived
I can see myself coming
I just wanna feel
Real love feel the home that I live in
Cos I got too much life
Running through my veins
Going to waste

Robbie Williams - Feel

"E' snervante non poter vedere la tua faccia."

La voce di Adam gli arriva - come sempre - dall'altra parte della parete che li separa.
Elle è appena uscita, la messinscena già consumata (ormai quotidianamente), le pillole già sputate e fatte finire nel cesso.

Il letto è scomodo, e cigola non appena ci si siede sopra. Non gli risponde subito, ma aspetta di essersi sistemato, di aver appoggiato la schiena al muro, e di aver socchiuso gli occhi, come se avesse bisogno di concentrarsi.

"Nemmeno io posso vedere la tua," commenta infine, piegando le ginocchia per poterci appoggiare le braccia.
"Oh, sul serio?"

Peter non si è ancora abituato al tono canzonatorio di Adam. Ha la continua, stressante convinzione che si stia prendendo gioco di lui, e che si diverta pure, ridacchiando silenziosamente, al sicuro dal suo sguardo indagatore.

"Perché non trovi un modo per venire di qua, allora?"

Chiede, allargando leggermente le braccia. Gli piace pensare di averlo davanti, e di poterci parlare normalmente, non come due topi chiusi in gabbia che attendono di essere infilati nei meandri di chissà quale perfido, labirinto mortale.

"E farmi fare l'elettroshock dalla psicotica?" Lo sente sbuffare. "Non ci penso nemmeno."
"Allora dovrai accontentarti di immaginartela, la mia faccia."
"Sono solo pigro, amico, non te la prendere," aggiunge sarcasticamente, ridendo appena.

C'è una pausa, in cui entrambi fissano le pareti che hanno di fronte. Grigie e spoglie come qualsiasi altra cosa racchiusa tra quei vetri.

"Tu non sei americano, vero?"
"No, inglese."
"Come diavolo ci sei finito qua dentro?"
"E tu come ci sei finito?"
"Da quando in qua si risponde ad una domanda con un'altra domanda?"
"Da sempre?"
"Oh. Temo di essermelo perso."
"Tranquillo, amico. Ti assicuro che sono in giro da tanto di quel tempo che," sbuffa una risata, di nuovo, "bè, puoi fidarti ciecamente di me."

Peter sorride. Sta parlando con un uomo che nemmeno conosce, di cui non può dire di aver visto la faccia, ma che gli sta assicurando di esser degno di fiducia, anche di quella di un perfetto sconosciuto.

"Da quanto sei qua dentro?" Domanda, improvvisamente incuriosito.
"Da troppo tempo," taglia corto Adam.

Peter scommette che, dicendolo, Adam ha alzato gli occhi al soffitto.

"Sei sempre così vago nelle tue risposte?"
"Dipende da cosa mi chiedi."
"Cosa dovrei chiederti per metter su una conversazione interessante?"
"Chi ha vinto la Guerra d'Indipendenza?"
"Mi dispiace, non sono molto ferrato in materia. So che hanno vinto gli americani, però," conclude con una sorta di malcelata, patriottica soddisfazione nella voce.
"Questo lo sanno anche i criceti, Petrelli."

Peter riapre gli occhi, infastidito dalla luce biancastra dei neon. Non fosse stato per la consapevolezza di esserci (esserci seriamente, con la testa e tutto il resto), avrebbe trovato quel posto tale e quale ad un ospedale pischiatrico.

Scaccia il pensiero.

"Te l'ho detto che non sono molto bravo in storia," si giustifica, stendendosi sul letto, "e sentiamo... com'è che conosci il mio nome?"
"Tutti conoscono il tuo nome."
"Tu non dovresti."
"La psicotica parla troppo."
"Capisco."

Sbadigliano entrambi. Peter leggermente in ritardo rispetto all'altro.

"Quanto ci vuole per perdere la testa qua dentro?"

Il suono tono cambia di colpo, facendosi solo molto stanco e decisamente stufo.
Incrocia le braccia dietro la testa, chiudendo ancora gli occhi e fingendo di essere nel suo letto, nella sua stanza, nel suo appartamento.

"Più di quanto tu possa credere, amico," risponde Adam.
Di certo non quello che si aspettava. Gli ha detto di essere rimasto lì molto a lungo, ma quanto di preciso? Quantificare - in questo momento - gli è praticamente impossibile.

Rimangono entrambi in silenzio per un attimo che sembra durare un'eternità.

"Sono troppo vivo, per restare qua dentro," lo sente mormorare, quasi fosse sovrappensiero, "troppo, troppo vivo, Peter. Mi stanno negando tutto ciò che un essere umano dovrebbe poter provare."

Tutto?

"E tutta questa vitalità... si sta sprecando, e basta. Sono relegato ad un'accidia obbligata, per colpa dei miei - dei nostri - carcerieri."

Peter non risponde, ma capisce che Adam dev'esser rimasto a fissare quelle pareti grigie incredibilmente a lungo. Magari ne conosce ogni crepa, ogni imperfezione.
Il pensiero lo costringe a rabbrividire, mentre qualcosa di molto simile ad un conato di vomito gli risale su per la gola.

Non vuole rimanere chiuso là dentro. Non sa cosa ci sia fuori, ma la sua vita - per quanto sfocata gli possa apparire - non può avere come unici spettatori quegli stupidi muri spogli.

"Cosa facevi fuori di qui?"
"Cercavo di rendere il nostro, un mondo migliore," asserisce Adam con aria stranamente piccata, "ma nessuno sembrava intenzionato ad aiutarmi."
"Lo farei io, se potessi," ribatte Peter, concedendosi un sorriso storto.

Non è quello che voleva fare lui stesso? Cambiare il mondo, renderlo migliore, seguire i propri ideali, aiutare chi ama... tutti obbiettivi che ha tentato di raggiungere, ma che l'hanno portato sempre più lontano da casa e da se stesso.

Salva la cheerleader, salva il mondo.
Se potesse ricordarselo, Peter penserebbe che ci vorrebbe qualcuno pronto a salvare lui, adesso.

Adam, forse, può farlo.

"Usciremo di qui," decide infine, tamburellando pigramente le dita sulle proprie cosce, "e quando saremo liberi, ti aiuterò a salvare il mondo," annuncia solennemente.
"Sul serio? Un pensiero nobile, da parte tua, Peter."

Pronuncia il suo nome con un'inflessione strana, ma Peter non ci fa caso.

"Grazie, amico," aggiunge Adam subito dopo, sperando di non esser suonato troppo scontroso.
"Ci pensiamo domani mattina, okay?"
"Ricevuto," gli fa eco, prima che le luci si spengano di colpo.

HEROES - "Malchance" (Gabriel Gray)

Thu, 21 Aug 2008 15:22:07 GMT

Titolo: Malchance
Fandom: Heroes
Personaggi: Gabriel Gray (Sylar), OFC
Rating: PG
Parole: 465 (W)
Prompt: Chiuso Per Ferie @ fanfic_italia // Lavoro @ fanfic100_ita
Warnings: Flash-Fic, pre-Volume I, Gen (o quasi)
EFP: LINK.
Riassunto: Un viaggio a vuoto.

Tabella: TABELLA.

Note.
- Non betata. Se ci sono errori, fatemelo sapere!
- Scritta per il Festival del Cocomero @ fanfic_italia. La fic postata nella community è a questo post.
- Ridavano alcuni episodi di Heroes ieri sera, uno era quello in cui Gabriel fa a far visita alla madre (1x21: The Hard Part). Virginia menziona i frequenti viaggi di Gabriel che - a suo dire - avrebbe visto tutto il mondo. Quindi... mi sono sentita ispirata in questo senso :] Parigi è la prima tappa! Gli avvenimenti di questa flash-fic si collocano prima del Volume I, prima di Sylar in pratica.
- Malchance significa "sfortuna" in francese.
- PIMPING: If You Love Me Won't You Let Me Know? @ cursednotes.

Malchance.

*

Rue Jules Verne, 35
75011 Paris
France

Rilegge le poche righe scritte a mano sul foglietto schizzato di inchiostro, prima di accartocciarlo.

L'insegna del negozio pende di lato: un vecchio orologio stilizzato che reca il nome della bottega subito sotto.

Gabriel socchiude per un secondo gli occhi, sforzandosi di non perdere la pazienza quando il suo sguardo si sofferma ancora una volta sul cartello che avvisa la gentile (e probabilmente inesisente) clientela che l'attività è chiusa fino a data da destinarsi.

Era sicuro che sarebbe riuscito a trovare i pezzi che gli servono, lì a Parigi, ma a quanto pare ha sbagliato a fare i conti.

Un viaggio a vuoto.

Dà le spalle alla vetrina sporca e polverosa, dalla quale riesce ad intravedere varie pendole, cucù, quadranti e lancette, batuffoli grigi negli angoli più bui della stanza.

Pensa con disgusto che, in confronto, la bottega di suo padre è la reggia di un sovrano.

"Ça va, monsieur?"

Una voce di donna lo raggiunge inaspettatamente. Si volta di lato, senza vedere nessuno.

"Su, monsieur!"

Alza di scatto il capo, mentre una donna appoggiata al davanzale dell'appartamento sopra il negozio, gli rivolge un gran sorriso.

Ha su per giù trentacinque anni, grandi occhi neri, capelli corvini che le circondano il viso in ciuffi scomposti, e una scollatura degna di nota accentuata dalla posizione china alla finestra.

"Cercavo...," Gabriel indica la vetrina. Non parla francese, lo spiccica un po', ma non ha intenzione di fare una qualche pessima figura con una donna del genere.

"Monsieur Barton?" Scuote vigorosamente la testa, senza smettere di sorridergli. "Il est mort."

Morto. Gabriel abbassa il capo, maledicendo la sua cattiva sorte.

"Vous le connaissez?"

Non solleva lo sguardo per per poterla guardare, limitandosi a scuotere la testa in cenno di diniego. No, non lo conosceva.

"Il était très malade," continua la donna, senza togliergli gli occhi di dosso, "et très bizarre, aussi. Voulez-vous boire quelque chose, Monsieur?"

Gabriel fa un passo indietro, scendendo dal marciapiede per avere una visuale migliore.

"No, grazie," si limita a risponderle, sempre in inglese, senza accennare ad un sorriso.

"Vous êtes fatigué, n'est-ce pas?"
"Un po'," dopo un viaggio così lungo, chiunque lo sarebbe.
"Vous pourriez faire une petite pause ici," propone lei.

I suoi grandi occhi neri si accendono di una luce strana, qualcosa che Gabriel non può riconoscere.

"Davvero, non -"
"Oh, allons monsieur! Je ne suis pas un terrible assassin!"
"Non -"
"Allez, je vous ouvre la porte!"
"Io -"

La vede sparire dalla sua visuale, probabilmente lanciata verso la porta, ma ricompare qualche secondo dopo, inaspettatamente.

"Votre nom?"
"Gabriel."
"Gabriel...," si illumina appena, ripetendosi il nome, "comme l'archange, n'est-ce pas? C'est jolie."

Gabriel le rivolge un sorriso strano, annuendo appena.

Sì.
Sì, come l'arcangelo.

GOSSIP GIRL - "Vodka alla Pesca e Lemonsoda" (Chuck/Blair)

Tue, 19 Aug 2008 11:51:49 GMT

Titolo: Vodka alla Pesca e Lemonsoda
Fandom: Gossip Girl
Personaggi: Blair Waldorf, Chuck Bass [menzione di Serena]
Pairing: Chuck/Blair [accennato]
Rating: PG
Parole: 490 (W)
Prompt: Cocktail @ fanfic_italia
Warnings: Flash-Fic, Post-Much 'I Do' About Nothing
EFP: LINK.
Riassunto: Non c'è niente che possa turbare la sua pace interiore.

Note.
- Non betata. Se ci sono errori, fatemelo sapere!
- Scritta per il Festival del Cocomero @ fanfic_italia. La fic postata nella community è a questo post.
- PIMPING: If You Love Me Won't You Let Me Know? @ cursednotes.

Vodka alla Pesca e Lemonsoda.

*

Adora l'odore del suo cocktail. Sa di pesca e limone, è frizzante e la dà una piacevole sensazione alla gola.
E' decisamente la cosa più buona che abbia mai bevuto in vita sua.

Ostenta una perfetta calma: le gambe incrociate elegantemente sulla sdraio bianca, un prendisole firmato Yves-Saint Laurent, un clima invidiabile e (ovviamente) il suo amatissimo e rinfrescantissimo cocktail.

Non c'è niente che possa turbare la sua pace interiore.
Se lo ripromette più e più volte, fino a quando una voce fin troppo conosciuta non le fa andare la bibita di traverso, costringendola a tossire violentemente per non stramazzare, morta, al suolo.

"Accidenti, Waldorf, non credevo di aver un effetto così devastante sulla tua psiche," Chuck è sbucato chissà da dove, probabilmente scavalcando la staccionata bianca che divide la villa da quelle adiacenti.

Blair cerca di ricomporsi, e gli scocca una delle sue famose occhiate assassine, insultandolo mentalmente con tutti i termini più scabrosi che le passano per la testa.

"Il macabro riesce sempre a sconvolgermi," risponde a tono, sollevando il mento in un gesto di stizza.

Il segreto è far finta che non ci sia. Blair Waldorf è circondata da prati, brezza marina, alberi alti, case eleganti e -

"Mi trovi macabro?"

- Chuck Bass. Per quanto si possa sforzare, per quanto sia possibile detestarlo, Chuck non passa mai inosservato e Blair lo sa fin troppo bene.

"Ti trovo scabroso, osceno e abbastanza inquietante. E adesso vattene prima che mi decida a chiamare la polizia."
"Oh Dio, Blair, non credi di star esagerando?"

La prende in giro con quel suo odioso tono canzonatorio.
Blair stringe gli occhi. Le labbra si serrano contro la cannuccia fino a schiacciarla del tutto.
Alza lo sguardo al cielo, pregando in un intervento divino che possa finire per carbonizzare Chuck e ridurlo ad un mucchietto di polvere e cenere facilmente neutralizzabile con l'aspirapolvere di Dorotha.

"Si tratta di violazione di proprietà privata, la legge è dalla mia."
"Il buonsenso no."

E dicendolo si lascia teatralmente cadere sulla sdraio che aveva occupato Serena poco prima.

"Il buonsenso mi suggerirebbe di staccarti la testa," sentenzia angelicamente con un grandissimo e falsissimo sorriso che le si apre sulle labbra quando incontra il suo sguardo.

"Il buonsenso ti suggerirebbe di saltarmi addosso," ribatte Chuck, appoggiandosi al bracciolo della sedia.

"E' chiaro che la tua personale percezione del buonsenso è stata deviata da anni di trivialità e atti sconsiderati atti a minare la tua già fragile sanità mentale, Bass."

"Può darsi. Tu in questo sei un'esperta, giusto?"

Insinua, corrugando la fronte in un'espressione contrita, quasi volesse farle credere di star facendo un enorme sforzo per arrivarne a capo.

"Vattene, Chuck. Aspetto una persona."
"Lo so."
"Allora alzati e va' via!"
"Non credo di averne voglia."

Blair stringe i pugni e scatta in piedi, rovesciandogli il contenuto del suo bicchiere in faccia, con tanto di cannuccia e ombrellino.

"Grazie per avermi rovinato la giornata," sentenzia, prima di dileguarsi all'interno della villa.

HEROES - "Lazy Days" (Sylar/Elle)

Mon, 18 Aug 2008 12:03:24 GMT

Titolo: Lazy Days
Fandom: Heroes
Personaggi: Elle Bishop, Sylar [menzione di Bob e Noah]
Pairing: Sylar/Elle [accennato]
Rating: PG
Parole: 470 (W)
Prompt: Bagnino @ fanfic_italia // Cerchio @ fanfic100_ita
Warnings: Flash-Fic, Villains!Time
EFP: LINK.
Riassunto: "Non siamo qui per sbavare dietro al bagnino," specifica di nuovo, rimproverandola.

Tabella: TABELLA.

Note.
- Non betata. Se ci sono errori, fatemelo sapere!
- Scritta perché se ho bisogno di una terapia d'urto. *AHEM*
- Scritta per il Festival del Cocomero @ fanfic_italia. La fic postata nella community è a questo post.
- PIMPING: If You Love Me Won't You Let Me Know? @ cursednotes.

Lazy Days.

Crazy days
But you'll get me through
And here I'll stay
Holding on to you
Now you can be sure
Our thoughts aren't pure
We'll unlock the door
And we will have (and we will have)
A jolly good time

Lazy Days (Robbie Williams)

*

"Dio, quant'è carino!" Squittisce Elle, premendo di più il viso contro il binocolo che sta utilizzando, sperando - in un qualche assurdo modo - di avvicinarsi all'aitante bagnino che monitora attentamente la situazione sulla spiaggia semideserta.

"E' la decima volta che lo ripeti," borbotta Sylar in risposta, maledicendo quelle menti malate che lo hanno spinto ad una collaborazione forzata con la figlia di Bishop.

Noah gli ha dato un compito ben preciso, e ovviamente lei ne è totalmente all'oscuro. Niente di cui Elle dovrebbe essere informata comunque.

"Vuol dire che è vero," sentenzia solennemente Elle.

Non le piace fare coppia con Sylar. Nonostante tenti di non darlo a vedere, riesce ancora a terrorizzarla con un singolo sguardo. Non si fida minimamente di lui, ma suo padre le ha ordinato di comportarsi in un certo modo per il bene del loro lavoro.

Niente di cui Sylar dovrebbe essere informato comunque.

Il doppiogioco riesce ad esaltarla. Pensa che sia come recitare, e recitare le sarebbe piaciuto quand'era più piccola. Ci ha provato una volta sola, alle elementari, ma il tentativo è andato miseramente fallendo concludendosi con un misterioso incendio del sipario.

"Non stento a crederlo," smozzica Sylar, affatto divertito dalla prospettiva.
"Sei solo invidioso," annuncia Elle, "perché tu in costume faresti ridere."
"Parli come se mi avessi visto," fa notare, scoccandole un'occhiata strana.

Non cede alle provocazioni di una povera pazza.

"Ti ho visto in mutande," ammette lei.
"In che occasione, per la cronaca?"
"Ti ho guardato dal buco della serratura," confessa senza farsi troppi problemi.
"Non credevo che avessi manie voyeuristiche."
"Nemmeno io."

Sylar smette di fare su e giù dietro di lei, distesa a terra, intenta a controllare gli spostamenti dei bagnanti.

"Non siamo qui per sbavare dietro al bagnino," specifica di nuovo, rimproverandola.
"Non credo che esista una postilla che ci vieti di guardare i bagnini."
"Non credo che esista una postilla che lo permetta, comunque!" Sbotta infine, decisamente infastidito dal suo atteggiamento.
"Sai, credo che tu sia un tipo da fantasie hawaiane," dice Elle, premendosi ancora di più contro il binocolo, forse in un disperato tentativo di poter toccare il bagnino lontano anni luce dalla loro postazione.

Non le risponde, limitandosi a scuotere la testa in segno di evidente disappunto.

"Credo che tu sia un tipo che deve imparare a stare zitto," la rimbrotta, infilandosi le mani in tasca.
"Forse," concede Elle.

Dicendolo, si volta verso di lui, abbandonando per un attimo la sua occupazione.
Gli rivolge un sorriso di scherno, e Sylar non può fare a meno di scoppiare ridere.

"Bè? Che c'è?" Chiede allarmata Elle, deformando il sorriso in un'espressione contrita.
"Oh, niente," si affretta ad assicurare lui, coprendosi la bocca con una mano, voltando il capo per guardare altrove.

Glielo dirà più tardi, forse, che due grandi, buffi segni circolari le cerchiano vistosamente gli occhi.

HARRY POTTER - "Won't You Let Me Know?" (Ron/Hermione)

Sun, 17 Aug 2008 21:06:57 GMT

Titolo: Won't You Let Me Know?
Fandom: Harry Potter
Personaggi: Ron Weasley, Hermione Granger
Rating: PG
Parole: 900 (W)
Prompt: If You Love Me Won't You Let Me Know [Challenge!] + Tè @ fanfic_italia
Warnings: One-Shot, Missing Moment, DH-Canon.
EFP: LINK.
Riassunto: Alza gli occhi alla botola che conduce al tetto di Grimmauld Place, numero 12, mentre si maledice mentalmente per la propria stupidità.

Note.
- Scritta per la If You Love Me Won't You Let Me Know? @ cursednotes.
- Dedicata a melina_agape che me l'ha richiesta. Trovate la versione in inglese QUI [coming soon].
- Non betata, se ci sono errori, fatemelo sapere!
- La fanfic si svolge durante Deathly Hallows, precisamente dopo l'attacco a Tottenham Court Road. E' dunque un missing moment.

Won't You Let Me Know?

I took my love down to violet hill
There we sat in snow
All that time she was silent still
So if you love me
Won't you let me know?

Violet Hill { Coldplay }

*

E' appeso alla scala quando si rende conto che salire su un tetto con una tazza di tè in mano, non è esattamente il massimo della genialità.

"Maledizione," borbotta a mezza voce, restando assolutamente immobile, osservando il liquido scuro che ondeggia pericolosamente nella tazza.

Alza gli occhi alla botola che conduce al tetto di Grimmauld Place, numero 12, mentre si maledice mentalmente per la propria stupidità.

Decide di salire l'ennesimo scalino, portandosi sempre più in alto.
Se Hermione lo vedesse in questo stato, vorrebbe probabilmente ridergli in faccia per la sua mancanza di perspicacia e cautela.
Lui, come al solito, non potrebbe far altro che darle ragione.

Chiederebbe aiuto se ne avesse la possibilità, ma è notte fonda, ed Harry è profondamente addormentato. E' buffo che sia riuscito a riposare, visto che l'attacco a Tottenham Court Road li ha terribilmente scossi.

Il pensiero lo spinge a salire ancora di più. Aggancia le gambe alla scala, alzando la mano libera per poter aprire la botola.

"Hermione?" Chiama a mezza voce, tentando di non far rumore.

Fa capolino, lasciando che l'aria della sera lo investa in pieno. Respira a fondo, ricorrendo a tutto il suo equilibrio per sollevare la tazza colma di tè e appoggiarla sul pavimento.

"Ron?" La voce di Hermione gli giunge dopo una lunga pausa, calma e apparentemente tranquilla.
"Proprio io, ti ho portato un po' di tè," annuncia solennemente, sollevandosi - infine - per poterla raggiungere.

Osserva il panorama che gli si offre, stupito dalla vista che Londra può proporre, sorpreso di non essere mai salito là sopra prima d'ora.

La luce dei lampioni arriva fioca, ma Ron non stenta a riconoscere un'espressione di pura perplessità dipinta sul viso di lei.

Di certo, presentarsi con una tazza di tè, su un tetto nel bel mezzo della notte dopo aver rischiato di morire, o peggio, essere trascinati al cospetto dell'Oscuro Signore, non rientra esattamente negli schemi di normalità universalmente riconosciuti.

"Che c'è?" Borbotta contrariato.
Si era aspettato un'accoglienza trionfale: Hermione avrebbe finalmente capito i suoi sentimenti e gli sarebbe corsa in contro (in lacrime ovviamente), pregandolo di baciarla e abbracciarla per farla sentire al sicuro.

"E' un bel pensiero, grazie," mormora lei, rivolgendogli un ampio sorriso, senza alzarsi dalla sua postazione.
Batte una mano sul pavimento, facendogli cenno di avvicinarsi.

"Non riesci a dormire?" Chiede piano, sentendo l'odore forte del tè arrivarle alle narici.
"Non sono l'unico," fa notare Ron a sua volta, indicandola con un dito.

Le porge la tazza, prendendo poi posto di fianco a lei.

"Sono troppo spaventata," ammette Hermione, senza preoccuparsi di suonare infantile, "tu no?" Domanda bisbigliando.

Potrebbe risponderle che no, assolutamente no, lui è coraggioso e perfettamente padrone della situazione, ma non se la sente di farsi tronfio in una situazione del genere.

"Anch'io," ammette poi, cercando una posizione un po' più comoda.

Rimane in silenzio, mentre Hermione fa altrettanto. La spia con la coda dell'occhio mentre sorseggia il tè. Le sembra che stia facendo una smorfia strana, ma non ci fa caso.

"Pensi che accadrà di nuovo?" Si risolve a chiedere per infrangere il silenzio.
"Rischiare la vita?"
"Qualcosa del genere, sì."
"Sì."

Sentirselo dire così sfacciatamente fa tutto un altro effetto. Non che avesse sperato in una soluzione alternativa: la scelta è già stata fatta, e Ron sa bene che non può (e non vuole) tirarsi indietro proprio adesso. Ed Hermione - ne è sicuro - è del suo stesso identico parere.

La leggera pressione del capo di Hermione che si appoggia sulla sua spalla, lo fa avvampare di colpo.
Arrossisce in zona orecchie, facendosi impercettibilmente più vicino.
La osserva, accostando la guancia alla sua testa ricciuta, mentre finisce il suo tè, svuotando la tazza.

"Ron?"
"Sì?"
"Pensi che ci renderemo conto di essere arrivati al capolinea, prima o poi?"
"Capolinea?" Fa una smorfia. Il termine non lo rende affatto felice.
"Nel senso... se stessimo per morire, ce ne renderemmo conto?"
"Penso di sì. Perché no?"
"Ho paura di aver lasciato troppe cose in sospeso."
"Credevo che avessi programmato tutto... in ogni minimo dettaglio."
"Lo credevo anche io."

Inspira a fondo il profumo dei suoi capelli. Sa sempre di buono, Hermione. Potrebbero essere seduti nell'aula di Trasfigurazione, o ad Hogsmeade, a cena alla Tana, o in punto di morire, e lei profumerebbe sempre di sapone e pulito.

"Se ci fosse qualcosa...," riprende a parlare, ma si interrompe di colpo.
"Qualcosa... ?" La invita ad andare avanti, alzando gli occhi al cielo stellato.
"Qualcosa che devi dirmi, aspetteresti l'ultimo secondo?"
"Cosa devi dirmi?" Domanda molto lentamente, sforzandosi di non suonare allarmato.
"Non - non parlo di te, ma in - in generale...," mormora, in difficoltà, "insomma, me lo diresti?"

Vorrebbe dirle che è follemente innamorato di lei. Aggiungerebbe, subito dopo, che non deve far caso a quanto stupida suona una dichiarazione del genere, perché lui - le avrebbe assicurato - ci crede davvero.

"Credo di sì," conclude infine, incredibilmente serio.
"Davvero?"
"Davvero. Ogni cosa a suo tempo, no?"
"Giusto," concorda infine.

Cade di nuovo il silenzio, leggermente più teso dei precedenti. Ron sa benissimo che dovrebbe parlare. Dovrebbe dirglielo, e al diavolo le smancerie! Se fosse veramente troppo tardi? Se la perdesse prima di poterle dire cosa pensa?

"Com'era il tè?"

Scaccia il pensiero, sforzandosi di dire qualcosa.

"Sinceramente?"
"Bè, ovvio."
"Perfetto."
"Grandioso!" Esclama soddisfatto.

Se non suonasse terribilmente maleducato e fuoriluogo, Hermione gli direbbe che mancava lo zucchero, e che ha trattenuto il respiro per finirlo tutto.

HEROES - "She Burns Like The Sun" (Elle)

Sun, 17 Aug 2008 19:16:35 GMT

Titolo: She Burns Like The Sun
Fandom: Heroes
Personaggi: wee!Elle, Bob Bishop
Rating: G
Parole: 365 (W)
Prompt: Formiche @ fanfic_italia
Warnings: Gen, Flash-Fic, AU
EFP: LINK.
Riassunto: Il tono è perentorio - come sempre - e la bambina non può far altro che osservare, con somma stizza e delusione, la pancia gonfia e abbronzata del padre.

Note.
- Non betata. Se ci sono errori, fatemelo sapere!
- Scritta per il Festival del Cocomero @ fanfic_italia. La fic postata nella community è a questo post.
- PIMPING: If You Love Me Won't You Let Me Know? @ cursednotes.

She Burns Like The Sun.

*

"Posso, papà?"
La voce le esce in un soffio, leggermente acuta, mentre solleva entrambe le sopracciglia in direzione del padre.

"Ti ho già risposto che non si può, Elle."
Il tono è perentorio - come sempre - e la bambina non può far altro che osservare, con somma stizza e delusione, la pancia gonfia e abbronzata del padre.

"Ma non è pericoloso," tenta di nuovo, sperando di non scatenare la sua rabbia.
E' perfettamente consapevole del pessimo carattere di Bob, e di certo ha imparato a non scherzare troppo con la sua pazienza, "è solo un bagno."

Il silenzio che segue non le pare affatto di buon auspicio, per questo riabbassa il capo e riprende a fare cerchi concentrici sulla sabbia con la punta dell'indice.
Appoggia il mento sulle ginocchia raccolte al petto mentre tenta di ignorare le urla dei bambini che giocano sulla spiaggia, coi piedi nell'acqua e la pelle chiara e morbida alla mercè del sole d'agosto.

Solleva appena lo sguardo, quel tanto che basta per poter intercettare quello del padre, che fa capolino dalla sua copia del New York Times: un'immagine ricorrente e piuttosto onnipresente nelle giornate di Elle.
La osserva con cipiglio strano, a metà tra il perplesso e il furibondo.

"Cosa ti ho detto riguardo al mare, Elle?"
"Che è acqua."
"Cos'altro?" Insiste, accantonando per un attimo il quotidiano, rivolgendole - per un misero attimo - la sua più totale attenzione.

Elle alza gli occhi all'ombrellone che la protegge dai raggi del sole.

"Che l'acqua conduce l'elettricità," borbotta affatto divertita, come se conoscesse la formula a memoria.
"Esattamente, Elle, l'acqua conduce l'elettricità."

Sbuffa - come suo solito - prima di riprendere la lettura.

Elle storce le labbra, infastidita, mentre si rende conto di aver perso l'ennesimo scontro verbale con il padre.
Si infossa di più nel suo asciugamano, seguendo una lunga scia di formiche che sembrano organizzare un assedio al loro cesto da picnic.
Allunga una mano, lasciando che l'elettricità le scorra lungo le dita, andando a carbonizzare una delle sfortunate assalitrici.

Sorride impercettibilmente con aria soddisfatta, seguendo distrattamente la piccola scia di fumo che si innalza dalla minuscola carcassa morta.

Nonostante tutto, ha trovato un passatempo.

HEROES - "Discipline" (Sylar/Maya) [English]

Sun, 17 Aug 2008 16:02:27 GMT

Title: Discipline
Fandom: Heroes
Characters: Sylar, Maya Herrera [Mohinder, the Haitian mentioned more than once]
Pairing: Sylar/Maya [implicit]
Rating: PG
Words: 760 (W)
Prompt: I need your discipline, / I need your help / I need your discipline, / You know once I start I cannot help myself Discipline {Nine Inch Nails}
Warnings: One-Shot, Angst, UST, Villains-Timeline.
Summary: She was concentrating and he knew that it wasn't only to be sure she was strongly trapping him, avoiding any possible escape.

Notes.
- Dedicated to razycrandomgirl who requested it. The Italian original version can be found HERE.
- This is not betaed. So please if you find ANY errors, let me know! Thanks :)

Discipline.

I need your discipline,
I need your help
I need your discipline,
You know once I start I cannot help myself

Discipline { Nine Inch Nails }

*

"He's waiting for you outside, isn't he?"

The question - he knew that - was terribly taken for granted, that's why it sounded ridiculous. He laughed, while Maya was imprisoning his hands with two heavy ropes fixed to one of the girder that sustained the ceiling of the room.

She didn't answer.

He remained thoughtful, for a few seconds, gazing at her attentive and busy eyes.
She was concentrating and he knew that it wasn't only to be sure she was strongly trapping him, avoiding any possible escape.

Mohinder was waiting for her outside. He assured her that Sylar could do her no harm. She didn't understand how he would have managed to but soon after that a giant dark skinned man by the unfathomable expression had appeared.
He did not address a single a word to her, and Mohinder simply pushed her inside the room, begging her to be quick enough.

"I've improved, you know?" She asked, finally stopping to look straight at his face.
There was no comprehension in her eyes, just despise and thirst for vangeance.

She was more beautiful, more convinced and more dangerous than he could remember.

"In doing what? Speaking English?"

A noisy slap hit him right in his face, forcing him to bench his head.
While he was gazing back at her again, incredulously, he felt a terrible burning spreading on his cheek.
He suddenly burst out laughing, amused by the warlike expression on that face by the sensual and furious features.

"Okay. Maybe you weren't referring to the language after all," he conceded. He would have added something more, but another slap (the second one in one minute time) reached him again with extraordinary speed.

Maya quickly benched over him, pressing her hands on his arms, sinking her nails into his flesh.

"Doing this," she whispered just a few centimetres away from his mouth.

While the sweetish scent of her skin was filling his nose, Maya's eyes became black and deep like the darkest of the nights.

The Haitian could perfectly managed to neutralize Sylar's powers and let the woman's unleash upon him.

"I taught you that - didn't I?" He asked right when his gaze succumbed to the blackness too, and his breath died into his throat.

Maya was pressing against him, without leaving any distance between their bodies.
Her hands were holding him against the wall, her hips were pushing against his and her breath was suddenly mixed with his senseless whispers.

"Ask for forgiveness," she murmured, in an order more than a request.
"No, I won't."
"Come on, Gabriel...," she said in an undertone, "I need your help."

She was pulling his leg with some kind of ill-concealed disgust that was twisting her expression and lips.

"You know I need discipline," she added, moving closer to his face.
"Kill me," was the only thing that came out of his mouth.

His lungs were on fire and his blood was painstakingly throbbing in his temples, continuously hammering him.

He could feel the warmth of her caramel body invading his own, as if invisible flames were touching his hips and hands.

He would have wanted to abruptly take her face with his fingers and kiss her, ripping all that darkness that was poisoning her eyes off her.

"No... you must live," she answered, reducing the intensity of that devastating power to allow him to slightly breathe, "to atone your sins and ask for forgiveness."
"Forgiveness? To whom, Maya?"
"To yourself. To me... and to everyone whose life you poisoned, Gabriel."
"Poisoned...," he bewilderingly murmured, following the light movements of her mouth.

Maya had moved even closer, almost brushing against his lips with hers.
A sudden shiver ran along his spine, a shiver of excitment and impatience.

"You're like poison," she continued, "you get under skin and destroy anything you find."

She whispered that words just a few millimetres away from his face.
Maya slowly left the grip of her hands, raising one of them.
She grazed his neck with her fingertips, slipping on his chest, reaching his waistline.

It looked like she was about to caress him, but she quickly turned away.

"You'll have to pay for what you did," she said again, making the deadly effects of her power stop.

Sylar would have liked to answer that he was already doing that, but Maya rapidly quitted the room.

Once she was left it seemed like she had carried away all the air between those four walls.

HEROES - "Discipline" (Sylar/Maya)

Sun, 17 Aug 2008 15:54:47 GMT

Titolo: Discipline
Fandom: Heroes
Personaggi: Sylar, Maya Herrera [Mohinder, Haitiano menzionati più volte]
Pairing: Sylar/Maya [accennato]
Rating: PG
Parole: 700 (W)
Prompt: I need your discipline, / I need your help / I need your discipline, / You know once I start I cannot help myself Discipline {Nine Inch Nails}
Warnings: One-Shot, Angst, UST, Villains-Timeline.
EFP: LINK.
Riassunto: Si stava concentrando e sapeva che non era soltanto per intrappolarlo e assicurarsi che non scappasse.

Tabella: TABELLA.

Note.
- Scritta per razycrandomgirl. La versione inglese è disponibile QUI.
- Non betata, se trovate errori, fatemelo sapere please. Grazie!
- PIMPING: If You Love Me Won't You Let Me Know? @ cursednotes.

Discipline.

I need your discipline,
I need your help
I need your discipline,
You know once I start I cannot help myself

Discipline { Nine Inch Nails }

*

"Ti sta aspettando là fuori, non è vero?"

La domanda gli sembrò talmente scontata da suonare quasi ridicola. Per questo gli venne da ridere, mentre Maya gli imprigionava le mani in due pesanti corde assicurate ad una delle travi che sorreggevano la stanza.

Non gli rispose.

Rimase assorto, per qualche attimo, in fissa dei suoi occhi attenti ed occupati.
Si stava concentrando e sapeva che non era soltanto per intrappolarlo e assicurarsi che non scappasse.

Mohinder l'aspettava fuori. Le aveva assicurato che Sylar non le avrebbe fatto alcun male. Non capì come ci sarebbe potuto riuscire, ma subito dopo era apparso un uomo enorme, dalla carnagione scura e l'espressione impenetrabile.
Non le aveva rivolto neanche una parola, e Mohinder si era limitato a spingerla dentro, raccomandandole di fare in fretta.

"Sono diventata brava, lo sai?" Chiese, fermandosi, infine, per poterlo guardare dritto in faccia.
Non c'era comprensione nei suoi grandi occhi neri, ma soltanto disprezzo e smania di vendicarsi.

Era più bella, più convinta e più pericolosa di quanto ricordasse.

"A far cosa? Parlare inglese?"

Un sonoro schiaffo lo colpì in pieno volto, costringendolo a piegare la testa all'indietro.
Mentre tornava a fissarla, incredulo, avvertì un gran bruciore spandersi sulla guancia colpita.
Si mise a ridere, divertito dall'espressione bellicosa che campeggiava sul quel viso dai tratti sensuali e furiosi.

"Okay. Forse non ti riferivi all'inglese," concesse. Avrebbe aggiunto altro, ma l'ennesimo schiaffo (il secondo nel giro di un minuto) lo raggiunse di nuovo a velocità straordinaria.

Maya si chinò rapidamente su di lui, piantandogli le mani sulle braccia, affondando le unghie nella sua carne.

"In questo," esalò in un sussurro a pochi centimetri dalla sua bocca.

Mentre il profumo dolciastro della sua pelle gli riempiva le narici, gli occhi di Maya si fecero neri e profondi come la più scura delle notti.

L'Haitiano riusciva perfettamente a neutralizzare i poteri di Sylar, e lasciare che quello della donna di scatenasse su di lui.

"Te l'ho insegnato io - no?" Le domandò, mentre anche il suo sguardo soccombeva all'oscurità, e il respiro gli si mozzava in gola.

Maya gli si premeva contro, senza lasciare la benché minima distanza a separare i loro corpi.
Le sue mani lo tenevano immobilizzato alla parete, i suoi fianchi premevano sui suoi, e il suo respiro si mescolava ai suoi affanni senza senso.

"Chiedi perdono," sussurrò Maya, in un ordine più che una richiesta.
"No, non lo farò."
"Andiamo, Gabriel...," bisbigliò ancora, "ho bisogno del tuo aiuto."

Lo stava prendendo in giro, con una sorta di malcelato disgusto che le storceva il viso e le labbra.

"Lo sai che ho bisogno di disciplina," aggiunse, avvicinandosi di più al suo viso.
"Uccidimi," fu l'unica cosa che gli uscì di bocca.

I polmoni gli bruciavano e il sangue pulsava fastidiosamente nelle sue tempie, martellando senza tregua.

Sentiva il calore del corpo color caramello di Maya invadere il suo, come se delle fiamme invisibili gli stessero lambendo i fianchi e le mani.

Avrebbe voluto prenderle violentemente il viso e baciarla, strappandole di dosso tutta quell'oscurità che le avvelenava gli occhi.

"No... tu devi vivere," rispose, diminuendo l'intensità di quel potere devastante per permettergli di respirare appena, "per espiare le tue colpe e chiedere perdono."
"Perdono? A chi, Maya?"
"A te stesso. A me... e a tutti coloro cui hai avvelenato l'esistenza, Gabriel."
"Avvelenato...," mormorò confuso, seguendo il muoversi della sua bocca.

Maya si era avvicinata ancora di più, quasi sfiorandogli le labbra con le proprie.
Un brivido improvviso gli corse lungo la spina dorsale, un brivido di eccitazione e impazienza.

"Tu sei come veleno," riprese lei, "entri sottopelle e distruggi qualsiasi cosa incontri."

Sussurrò quelle parole a pochi millimetri dal suo viso.
Allentò la stretta delle sue mani, alzandone una.
Gli sfiorò il collo con la punta delle dita, scendendo lungo il suo petto, fino alla vita.

Sembrò sul punto di accarezzarlo, ma si ritrasse rapidamente, rimettendosi dritta.

"Pagherai per ciò che hai fatto," sentenziò di nuovo, facendo cessare i letali effetti del suo potere.

Sylar avrebbe voluto risponderle che lo stava già facendo, ma Maya uscì rapidamente dalla stanza.

Quando se ne fu andata gli sembrò che si fosse portata tutta l'aria della stanza.

HEROES - "Random Acts of Kindness" (Sylar) [English]

Sun, 17 Aug 2008 13:44:28 GMT

Title: Random Acts of Kindness
Fandom: Heroes
Characters: Gabriel Gray/Sylar
Rating: PG
Words: 895 (W)
Prompt: School
Warnings: Gen, One-Shot
Summary: It was like opening an old closet that had been kept closed for too long.

Note.
- This is for lacrymosa_star who asked for a translation. The Italian original version is HERE.
- This is NOT betaed. If you find any errors please forgive me and let me know about them :D Thanks!

Random Acts of Kindness.

I am just a simple man
With simple expectations
With deep regrets
They're seldom met
God speed my generation.

Random Acts of Kindness { Robbie Williams }

*

There were just a few steps left to the entrance of the old building that was standing right in front of him.
The memory of those years spent in the darkest and most terrible despair, made him remember that you don't necessarily need to be adult to understand that you're alone.

Long craps were opening their way like scars on the yellowish façade of the school. The neighbourhood was clean, but that color and the smell of the place could nauseate him - as if that cluster of cement and bricks could emanate the stink of a putrefacted dead carcass.

He stayed still, with his hands deeply sunk in his pockets.
It was almost noon of a day like all the others. The New York weather kept being incredibly disappointing: the greyish light that was oppressing the city didn't really conciliate the happiest and most content of feelings.

He had followed his own steps, until he arrived over there, in that place that more than any other had horrified him.

It was like opening an old closet that had been kept closed for too long.
Only in that very moment he realised he had been Gabriel Gray, before becoming Sylar.
Only in that very moment all his vague memories - evanescent ghosts of a forgotten life - became concrete, palpable.

The half-opened eyes of the building were gazing at him, like it was sleepy and tired.
A monster resting in its cage made of cement.

He remembered the sandwiches that his mother used to prepare for him everyday and how she used to put them in his blue lunch box. Along with them, she put in it a crucifix, but Gabriel always hid it in the double bottom of the box once he was outside the house, and then put it back - to make it visible -, when he came back home, almost five hours later.
He knew that if his mother had realised that the crucifix was missing, she would have reproached him for more than fifteen minutes, talking about God, the angels, the Gospels and the terrible punishment that awaits for the faithless.

He remembered the journey he had to do in order to reach the bus stop, where he always arrived with extraordinary punctuality.

He remembered those ten minutes of hell that separated him from school, when he had to stand on his feet because Johnson would have taken him by his arms and pull him back from whichever was the seat Gabriel had dared to take.

He remembered Thomas Johnson, a boy of his age with an eternal grunt on his face and the double of Gabriel's weight.

He remembered Dwayne, Nicholas, James and Oliver that used to stay behind, plumping for Tom, mocking Gabriel, joking about him and making everyone on the bus laugh.

He remembered Cassie Holmes, from Devonshire, England - who was the only one who stayed silent, keeping her seat, with her red plaits, her face spreaded with freckles, and that expression of disappointment that always became compassion when Gabriel met her eyes.

He remembered how she had proposed to spent the breaks with him, how he was happy of the offer, how his mother shouted at him that that girl was the Devil's daughter.

He remembered how he thought that there was nothing wrong in Cassie Holmes' appearence. She was red haired, but her features were sweet and her eyes gentle.

He remembered how he pushed her away, forcing himself to ignore her in the corridors, afraid of disobeying his mother, frightened of illuding himself. He knew that a disappointment like that would have burnt like salt on an open wound. He also knew that that wound would have never ever heal.

He remembered the blows, the black eyes, the broken pencils, the lunches violently stolen, the slaps and the smacks in the school playground.

He remembered all the tears he had sheded when, at the exit, everyone used to leave in small groups, and Gabriel drifted in the opposite direction, going back home completely alone.

The brazen rang of the bell abruptly awoke him from his thoughts.
He was about to leave, but a sudden wave of screaming children poured outside the building that once was his own school - his torture -, almost knocking him down.

He didn't move, absent-mindedly following the blue and pink trail of those little pinafores that were disappearing along the road, meeting parents, relatives and friends, with their beautiful smiles pressed on their faces.

He ignored the feeling on his chest and the bitter taste that filled his mouth.

There was just a boy left with big broken glasses on his nose and a lost expression, immobile next to the gate, intent while he was checking the damages done to his poor schoolbag, destroyed by the usual bully of the day.

He looked like he was about to burst into tears.

Sylar slowly reached him, without even stopping beside him.
He put a hand on his pinched small shoulder and he turned his face to the little boy, broadly smiling to him.

He quickly moved away, without saying or adding anything more.

The little boy didn't dare to move a muscle, and the smile that arrived in answer was adressed to nothing and no one because Gabriel Gray had already vanished into thin air.

Heroes - "Random Acts of Kindness" (Sylar/Gabriel Gray)

Thu, 07 Aug 2008 14:49:09 GMT

Titolo: Random Acts of Kindness
Fandom: Heroes
Personaggi: Gabriel Gray/Sylar
Rating: PG
Parole: 800 (W)
Prompt: Scuola
Warnings: Gen, One-Shot
EFP: LINK.
Riassunto: Fu come spalancare un armadio che era rimasto sigillato per troppo tempo.

Tabella: TABELLA.

Note.
- Al solito, non betata, se trovate errori, let me know!
- PIMPING: If You Love Me Won't You Let Me Know? @ cursednotes.

Random Acts of Kindness.

I am just a simple man
With simple expectations
With deep regrets
They're seldom met
God speed my generation.

Random Acts of Kindness { Robbie Williams }

*

Mancavano ormai pochi passi all'entrata del vecchio edificio che gli stava davanti.
Il ricordo di quegli anni trascorsi nella più buia e tremenda disperazione, gli rammentò che non importa essere adulti per comprendere di essere soli.

Lunghe crepe si aprivano come cicatrici sulla facciata giallognola della scuola. Il quartiere era pulito, ma quel colore, e l'odore di quel posto, riuscivano a dargli la nausea - quasi quell'ammasso di cemento e mattoni emanasse un fetore di carcassa morta ormai in decomposizione.

Rimase immobile, con le mani ben affondate nelle tasche.
Era quasi mezzogiorno di una giornata come tutte le altre. Il tempo newyorkese continuava ad essere terribilmente deludente: la luce grigiastra che opprimeva la città non si conciliava di certo con il più felice e spensierato degli stati d'animo.

Aveva seguito i suoi passi, fino ad arrivare laggiù, in quel luogo che più di ogni altro l'aveva terrorizzato.

Fu come spalancare un armadio che era rimasto sigillato per troppo tempo.
Solo allora si ricordò di essere stato Gabriel Gray, prima di diventare Sylar.
Solo allora tutte le sue più vaghe rimembranze - fantasmi evanescenti di una vita lontana e dimenticata - trovarono un riscontro concreto e tangibile.

Gli occhi dell'edificio lo fissavano socchiusi, come fosse stato assonnato e stanco.
Un mostro assopito nella sua gabbia di cemento.

Ricordò i panini che sua madre gli preparava per pranzo e che sistemava ogni mattina nella sua cassettina blu. Virginia ci aveva messo anche un crocifisso, là dentro, ma Gabriel lo nascondeva nel doppio fondo del contenitore non appena uscito di casa, per poi rimetterlo al suo posto - in bella vista -, quando ritornava, circa cinque ore dopo.
Sapeva che se sua madre si fosse accorta di quella mancanza, lo avrebbe rimproverato per un quarto d'ora buono, redarguendolo riguardo Dio, gli angeli, i Vangeli, e la terribile punizione che attendeva gli infedeli.

Ricordò il tragitto che doveva compiere fino alla fermata dell'autobus, dove arrivava sempre con straordinaria puntualità.

Ricordò quei dieci minuti d'inferno che lo separavano dalla scuola, quelli in cui era costretto a rimanere in piedi perché Johnson l'avrebbe preso per gli orecchi e tirato via da qualsiasi posto avesse osato occupare.

Ricordò Thomas Johnson che aveva la sua età, un eterno grugnito sulla faccia e il doppio del suo peso.

Ricordò Dwayne, Nicholas, James e Oliver che restavano in disparte, spalleggiando Tom, prendendo in giro Gabriel fino alla nausea, schernendolo e scatenando le risa dei presenti.

Ricordò Cassie Holmes, che veniva dal Devonshire, in Inghilterra, che era l'unica a rimanere in silenzio, restando seduta al suo posto, con quelle sue trecce rosse, il volto cosparso di lentiggini, e l'espressione di disappunto che diventava sempre compassione non appena Gabriel incontrava il suo sguardo.

Ricordò come si fosse offerta di trascorrere le ricreazioni con lui, come fosse stato felice della proposta, di come sua madre gli avesse urlato contro che quella era la figlia del demonio.

Ricordò come avesse pensato che non c'era niente di sbagliato nell'aspetto di Cassie Holmes. Aveva i capelli rossi, ma i lineamenti erano dolci, e gli occhi gentili.

Ricordò di averla mandata via, sforzandosi di ignorarla per i corridoi, per paura di disobbedire a sua madre, per paura di illudere se stesso. Sapeva che una delusione del genere avrebbe bruciato come sale su una ferita aperta. Sapeva anche che quella ferita non si sarebbe più rimarginata.

Ricordò le botte, gli occhi neri, le matite spezzate, i pranzi rubati con la forza, gli strattoni e le spinte nel cortile.

Ricordò tutte le lacrime che aveva pianto quando, all'uscita, tutti se ne andavano al parco a gruppetti, e lui deviava dalla parte opposta, tornando a casa in totale solitudine.

Il suono squillante della campanella lo risvegliò bruscamente dai suoi pensieri.
Fece per andarsene, ma un'onda improvvisa di ragazzini urlanti si riversò fuori da quella che era stata la sua scuola - la sua tortura -, investendolo in pieno.

Rimase immobile, seguendo distrattamente la scia di piccoli grembiuli azzurri e rosa che si disperdeva lungo la via, incontrando genitori, parenti ed amici, tutti con i loro bei sorrisi stampati sulla faccia.

Ignorò la sensazione al petto e il sapore amaro che gli riempì la bocca.

Era rimasto solo un ragazzino con due grandi occhiali rotti sul naso e l'espressione persa, fermo accanto al cancello intento a controllare i danni inferti al suo povero zainetto distrutto dal bulletto di turno.

Gli sembrò sul punto di piangere.

Lo raggiunse lentamente, senza nemmeno fermarglisi di fianco.
Gli poggiò una mano sulla piccola spalla ossuta, e voltò il capo rivolgendogli un largo sorriso.

Si allontanò subito dopo, senza aggiungere nient'altro.

Il bimbo non osò muovere un muscolo, e il sorriso di risposta venne rivolto al vuoto perché Gabriel Gray era già scomparso.

Heroes - "Burning Feathers" (Sylar, Adam Monroe)

Sun, 03 Aug 2008 13:47:22 GMT

Titolo: Burning Feathers
Fandom: Heroes
Personaggi: Sylar, Adam Monroe [menzione di Hiro]
Rating: PG
Parole: 1215 (W)
Prompt: Do you really know me? I might be a God. [...] Burning feathers, not an angel, Heaven's closed , Hell's sold out. Broken {Sonata Arctica} // Compagni di Squadra @ fanfic100_ita // Invidia @ settepeccati.
Warnings: Gen, One-Shot, AU (post-Powerless)
EFP: LINK.
Riassunto: "Mi chiamo Sylar, te l'ho detto, e abbiamo un obbiettivo comune, non credo che debba interessarti altro."

Tabella @ fanfic100_ita: TABELLA.
Tabella @ settepeccati: TABELLA.

Note.
- Dedicata ad Eli (elivi), perché me l'ha chiesta ed è quiindi tutta per lei <3
- E' delirante. Il mare mi fa male. Ma oddio - amo i VILLAINSGASMS come questo XD
- Non è betata, quindi se trovate errori, per favore ditelo. Thanks!
- PIMPING: If You Love Me Won't You Let Me Know? @ cursednotes.

Burning Feathers.

Do you really know me?
I might be a God.
[...]
Burning feathers, not an angel,
Heaven's closed,
Hell's sold out.

Broken { Sonata Arctica }

*

"Ti ho tirato fuori da là dentro solo perché abbiamo un interesse comune," si affrettò a precisare senza modificare né alterare la placida espressione che gli segnava il volto.

Adam detestava profondamente il modo in cui Sylar gli si rivolgeva.
C'era qualcosa, nel suo sguardo, che non gli piaceva affatto. Anzi, a dir la verità, era tutta la sua persona - nell'intero - a non convincerlo proprio.

Lo vedeva subdolo, imprevedibile, sadico e moralista allo stesso tempo, come di un bigotto un po' storto, che commette i suoi peccati peggiori proprio nell'assurda convinzione di star assolvendo le sue colpe più terribili.

"Ne sarei uscito comunque," si limitò a ribattere.

Era vero. Dannatamente vero. E Sylar lo sapeva.
Per questo - non appena era venuto a conoscenza di ciò che stava succedendo - si era affrettato a trovarlo. Il viaggio che l'aveva portato in Giappone aveva accresciuto la già affermata convinzione che trovare Hiro Nakamura sarebbe stato necessario. Essenziale.
Teletrasporto, possibilità di viaggiare avanti e indietro nel tempo. Il potenziale di un potere simile si estendeva a perdita d'occhio nella sua mente, in una deliziosa e succulenta prelibatezza che non attendeva altro che essere afferrata e divorata.

"Ma ti ho tirato fuori io," fece notare Sylar.

Vero anche questo. Adam non aveva di che ribattere, e si limitò a stringersi nel suo completo spiegazzato. I muscoli della schiena ancora chiedevano pietà e tiravano in modo così fastidioso da lasciargli una perenne espressione contrita sulla faccia.

"Non so seriamente chi tu diavolo sia," si risolse a dire in tutta sincerità.
Era vero: Sylar aveva sentito parlare di Adam (aveva colto stralci di conversazione quando si era ritrovato a seguire prima Suresh e poi Bennet), ma Adam non era a conoscenza dell'esistenza di un certo Gabriel Gray che si faceva chiamare Sylar per puro egocentrismo.
Uno sconosciuto. E nemmeno tanto illustre, per giunta.
Niente lo tratteneva lì. Sarebbe potuto scappare in un modo e nell'altro, e se fosse morto durante il tentativo -
Il pensiero lo fece ridere. Morto. Come no.
Certo, soffriva - la sua schiena ne era la prova -, ma non poteva morire.

L'invidia lo colse come un fiume in piena.
Il suo viso non gli diceva niente. Gli metteva solo un certo timore, una specie di diffidenza che lo spingeva a non fidarsi ciecamente e - al contempo - a conferirgli la più totale e spassionata credibilità.
Per quanto strano gli sembrasse il suo volto (segnato da qualcosa che Adam avrebbe chiamato solitudine), quell'uomo non sarebbe mai stato come lui.
E viceversa.
Poteva morire, se voleva. Poteva togliersi la vita con estrema facilità.
E Cristo! Lo sapeva che sarebbe bastato un proiettile nel cervello per uccidere anche se stesso, ma era anche altrettanto consapevole della sua sostanziale codardia.
Non ci sarebbe riuscito. Aveva troppa, troppa paura della morte.
Era l'unica cosa che ancora non conosceva, che non aveva sperimentato, o che comunque figurava come prima cosa nella lista delle emozioni ancora mai provate (una lista mentale abbondantemente fornita di fantasie astruse e prive di senso).

Quello, invece, era un uomo che viveva nella sua testa.
Si rinchiudeva nella tranquilla realtà della sua mente, e non ne usciva mai, se non per qualche fugace scappatella.
Adam ne era sicuro. Era diventato - col tempo - un attento osservatore, frettoloso nel dare giudizi (c'era forse bisogno di indulgenza col genere umano?), ma attento a cogliere anche il benché minimo particolare.
Si chiese se ciò che Sylar vivesse in continuazione entrasse mai realmente in contrasto con quello che aveva intorno - con ciò che di concreto aveva intorno.
Stabilì che sì, succedeva, ma che non era comunque abbastanza sconcertante da farlo desistere dalla sua continua pratica di assuefazione a se stesso.
Forse si era spinto troppo in là per poter tornare indietro. Forse era spacciato e non c'era niente da fare.

"Mi chiamo Sylar, te l'ho detto, e abbiamo un obbiettivo comune, non credo che debba interessarti altro."

Adam pensò che era asciutto, e no, non nel senso fisico del termine. Una persona asciutta. Non diceva mai né troppo, né troppo poco.
Era privo di sbavature. Secco. Preciso. Conciso. Sintetico.
Ben definito. Una volta entrati nel suo meccanismo - rifletté Adam - non ci si poteva sbagliare.
Perché nessuno, nel suo immaginario, era così strano da non poter essere infilato in una categoria, in uno schema che avesse un nome, delle caratteristiche principali e tutto il resto. Forse persino un'etichetta.

"Che razza di nome è Sylar?"
"Un nome. Non è ciò che conta, o vuoi farmi credere che qualche secolo di esperienza non ti abbia insegnato niente sulle apparenze?"

Pungente. Intelligente. Velenoso a volte.
La sua voce gli suonava nelle orecchie come fosse stata qualcosa di poetico. Non pareva un personaggio moderno, ma qualcosa che riportasse al passato, o meglio ancora ad un non-tempo. Uno di quei luoghi astratti che non hanno alcuna connotazione. Era cristallizzato. Cristallizzato nella sua testa. Che fosse stato il 1300, il 1850 o il 2020, Sylar - ai suoi occhi - sarebbe apparso nello stesso identico modo.

"Sei dei buoni o dei cattivi?"
Finì per chiedergli Adam. Alla parola buoni gli venne subito in mente la Compagnia, Angela, Arthur, quello svitato di Daniel, e l'allegra combriccola. Persino Victoria, che aveva tolto di mezzo di recente, grazie all'aiuto di un ingenuo Petrelli. Uno dei tanti.
I cattivi, erano tutti coloro che non facevano i loro interessi. Semplice.
Limpido come l'acqua. La distinzione gli parve geniale e si congratulò con se stesso per non aver sfigurato di fronte ad un essere senza tempo come il fantomatico Sylar, che ancora lo fissava con aria incuriosita e indifferente allo stesso tempo.

"Da nessuna parte. Dalla mia."

Adam gli sorrise, aveva capito. Non voleva sbilanciarsi, ecco perché si comportava così.

"Non te l'hanno detto? Il Paradiso è chiuso, l'Inferno è al completo, non dovresti aver paura di schierarti."

Sylar scosse il capo. Lo stava deridendo, probabilmente.
Adam non volle pensarci: l'idea gli dava alla testa.

"Gli schieramenti non esistono. E' troppo facile entrarci, altrettanto uscirci."

Il modo in cui lo contraddiceva non gli piacque affatto.

E poi. Poi il pensiero lo fulminò di colpo.

Gli sembrava un angelo. Un angelo dai lineamenti mostruosamente deformati, troppo orribile per rimanere nell'alto dei cieli, troppo nobile per poter marcire nelle viscere della terra.

Sylar era rimasto chiuso a metà. Tra il Bene e il Male, e non poteva uscirne.
Non ci sarebbe mai riuscito.

Eternamente sospeso in quel limbo fatto di niente. Di peccati e opere di bene. Di più e di meno che si annullavano l'un l'altro, lasciandolo solo e a mani vuote. Costantemente.

"Troviamo Nakamura, allora."

Invidioso. E di che? Quell'uomo stava messo peggio di lui. Ci si sentiva vagamente affine, ma non così tanto da fargli abbandonare definitivamente l'atteggiamento paternalistico che amava adottare con chiunque.

Sylar era l'angelo, e lui era Dio.

Un Dio diverso, è vero, ma pur sempre un Dio.

Sylar, del tutto inconsapevolmente, gli aveva dato una speranza. Una speranza fatta di rassegnazione e sguardi vuoti, certo, ma pur sempre una speranza per un mondo che gli faceva - sebbene fossero passati quattro secoli - troppo schifo.

"Bene," concluse Sylar.
"Bene," gli fece eco Adam.

L'Apocalisse, la rinascita, non gli erano mai sembrate così vicine come in quel momento.

Heroes - "Psycho Circus" [Sylar, Adam Monroe] - 4/4

Mon, 28 Jul 2008 17:48:03 GMT

Titolo: Psycho Circus
Parte: 4/4 { 1/4, 2/4, 3/4 }
Fandom: Heroes
Personaggi: Sylar, Adam Monroe [menzione di altri Villains innominati]
Rating: PG
Parole: 430 (W)
Prompt: Picche
Warnings: Idiozia, sarcasmo, acidume gratis, ah e gnoccaggine gratuita. {Post-Powerless}
EFP: LINK.
Riassunto: Un'interessantissima conversazione tra due interessantissimi villains su un tavolo da gioco. In quattro parti.
Note: Vedi Prima Parte.

Tabella @ fanfic100_ita: TABELLA.

Psycho Circus.

Parte 4/4
- Dalle 00.43 alle 00.58 -

"Due di picche, sai che significa?"
"Che d'ora in avanti starai zitto?"
"Ah-ah, molto divertente."

Sylar gli scocca la miliardesima occhiata di fuoco. Se potesse incenerirlo con lo sguardo, l'avrebbe già fatto. Sono passati quarantacinque, lunghissimi, ed estenuantissimi minuti che Adam si è premurato di riempire con le sue insulse chiacchere.
Davvero molto, molto divertente.

"Dai, insomma, sai che significa sì o no?"
"Vuol dire che una tipa ti ha detto di no!" L'esclamazione è piuttosto furibonda, e suona incredibilmente distorta, come se a pronunciarla non fosse stato realmente Sylar, serial killer dal modus agendi deliziosamente macabro, ma uno sprovveduto undicenne.

Adam si acciglia e lo osserva.
"Non devi avere una grande esperienza in fatto di donne."
Constata a mezza voce, come sovrappensiero, intrecciando le braccia al petto, senza mollare il due di picche che tiene ancora tra le dita.

"Non credevo che la mia vita privata ti avrebbe interessato così tanto," sentenzia velenosamente in risposta, buttando il mazzo di carte che ha ancora in mano direttamente sul tavolo.

"Oh, invece sì. I sociopatici sono estremamente divertenti," l'entusiasmo che ci mette nel dirlo risuona quasi infantile.

"Sociopatici...," mormora Sylar, smettendo di ascoltarlo per un misero attimo.
"Senza offesa, chiaramente," ci tiene a specificare Adam con una scrollatina di spalle.

Farsi fare lo scanning della personalità non è esattamente tra le priorità di Sylar.
Cade nuovamente il silenzio.
Un toccasana per i suoi timpani, messi a dura prova dal continuo chiaccherio dell'altro.

"Mai ricevuto un due di picche?"
"Più di una volta."

Un botta e risposta magari gli tornerà più congeniale?
Ha deciso che gli risponderà le prime cose che gli passano per la testa, senza starci nemmeno a pensare.
Non ne vale proprio la pena.

"Addirittura? A che età?"
"A scuola, adolescenza, quel periodo lì."

Un periodo schifoso, almeno per lui. Di tutta la sua vita, quello è il momento che più detesta, quello che non esiterebbe a cancellare con un colpo di spugna, senza troppi rimpianti o ripensamenti.

"Bè, è piuttosto normale."
"Sì."
"Scusa se te lo chiedo, Psycho, ma... sei vergine?"
"Adesso basta!"
"E dai! Non te la prendere!"
"Sta' zitto! Sta' zitto e basta!"
"Okay. Muto come un pesce," annuncia (finalmente), fingendo di cucirsi la bocca in un gesto infantile.

Finalmente. Il rumore del silenzio arriva ad invadere le orecchie di entrambi.
Un suono così dolce e -

"Allora?" Riprende Adam senza nemmeno dargli il tempo di godersi la tregua.
Ha raccolto tutte le carte, e gli mostra la pila perfetta che ha tra le mani con qualcosa di molto simile all'orgoglio negli occhi.

"Poker?"