| Евгению Евтушенко - 75 |
[Jul. 25th, 2008|10:28 pm] |
До чего довести человечество надо, До каких пропастей, сумасшедших палат, Чтобы люди сбегали с надеждой из ада, Попадая в другой безнадёжнейший ад.
Нет, это не о нас. И не о нашем времени. Это из поэмы Евгения Евтушенко "Фуку" - написанной в 1984 году и посвященной в основном Латинской Америке... Просто поэты - всегда немножечко пророки.
Да где ж вы живете, Петр Францевич? Забыли, наверное, где? В России - о братстве и равенстве? Запросит сама о кнуте! Цензура ослабнет хоть чуточку, Что будет печататься - мат? Распустим полицию - чудненько! Все лавки в момент разгромят И стукнет вас, крякнув озлобленно - Очки ваши вроде не те! - Ваш брат угнетённый - оглоблею, Как символом ФРАТЕРНИТЭ.
А это - из поэмы "Казанский университет", написанной к 1970 году - столетию Ленина. В том-то и суть настоящей поэзии, что она вне времени и вне пространства. Она звучит сегодня. Она звучит и завтра и вчера.
Как страшен бог, который Умеет острой шпорой, Распарывать беременным живот... Мы - те островитяне, Кому колесованье Привез Колумб одновременно с колесом Нас оглушали ромом, Нас убивали громом, Бросали на съеденье муравьям, И вздернув нас на рею, Дарили гонорею, Несчастным нашим женам, дочерям...
И это тоже из "Фуку"...
Я вам не скажу за всю Одессу (в данном случае за всю мировую историю ХХ века), но история нашего бывшего Отечества в ХХ веке без Евгения Евтушенко - неполна. Ибо он вместил в себя все - и слепоту этого века, и его прозрение.
В бессонной ночной тишине Он думает о стране, о мире Думает обо мне Подходит к окну, любуясь солнцем Тепло улыбается он И я засыпаю, и мне приснится Самый хороший сон...
Это стихи о Сталине. Это тоже он, Евтушенко. Тогда еще совсем юный.
А когда совершенно погасится свет, начинают в нем призраки мрачный балет. Черта с два - хоть подохни - получишь билет, чтоб уехать из черного города Нет...
Он отразил в себе все многоцветие, всю мелодику этого страшного века - и величие подвига, и бездну унижения.
Единственная гордость бедных, Есть гордость ада, Где нету сытых морд надменных, Где врать не надо...
Евтушенко велик. И он же ничтожен. Он провидец - и он же убогий раб сегодняшней славы. Он вдохновенный певец своей страны - и он же презреннейший из смердяковых. Читая Евтушенко, часто испытываешь острое желание согласиться с классиком, сказавшим: "Не я пишу - а ОН пишет мною..."
Со мною вот что происходит: ко мне мой старый друг не ходит, а ходят в праздной суете разнообразные не те. И он не с теми ходит где-то и тоже понимает это, и наш раздор необъясним, мы оба мучаемся с ним...
Я не встречал ни одного человека, который о нем (как о человеке) отозвался бы хорошо. Но то самое ЧТО-ТО (или КТО-ТО), что движет им, Евтушенко, словно бы стократно выше, сильнее и чище этого грешного, слабого, пристрастного человека. Андре Жид сказал как-то, что не существует книги, написанной без помощи дьявола. А может, не дьявола? Многое, наверное, зависит и от самой книги...
Пусть уж лучше мечусь до конца моих лет между городом Да и городом Нет! Пусть уж нервы натянуты, как провода, между городом Нет и городом Да!
 |
|
|